CHAP. I; Les sonnets de Russie

CHAP. III; Les clochers de Londres

Deux ans plus tard, ils quittèrent la France. Donnie avait neuf ans. Polyglotte, il maitrisait l'ébauche d'un anglais scolaire. Encore une fois, ses nombreuses lectures, tête à tête avec lui même et l'auteur, lui avait inculqué les rudiments d'un savoir qui s'était désormais encastré dans son esprit trop lourd, mémoire condensée. Londres était, à n'en pas douter, une bien jolie ville, qui manquait parfois de charme sans doute. Les rues aux bâtiments chargées d'histoire, se dressaient en hauts et imposants pics anthracites, les gens fourmillaient dans un amalgame de couleurs, de bruits vomissant des moteurs ronronnant ou de la fanfaronnade de voix aiguës et criardes, des ballets de populations différentes, mélange ethniques; mal être.
Donnie et sa mère s'installèrent dans le quartier de Hampstead, où Donnie apprit à mieux maîtriser la langue, sans toutefois parvenir à se débarrasser pleinement de son accent âpre.
Et il grandit. Leur éphémère confort devint plus immuable, l'argent encaissé à la banque s'épuisa, la femme funambule trouva un autre travail dans un supermarket d'un coin d'avenue, puis encore un autre. Encore, encore et encore. Mais ils étaient bien. Don' s'enterrait sous le savoir, et ne prenait plus la peine de relever le nez lorsqu'un homme, à chaque fois différent, se pointait dans l'appartement, le visage enfoui dans les tulles et les voiles du décolleté de la femme. Finalement, plus il grandissait, moins Donnie s'intéressait à la vie qu'il y avait au dehors. Ses lacunes sociales, faute d'avoir une réelle prise sur la réalité, l'empêchait de communiquer ses ressentis, et le gamin se mura dans un silence pesant, parfois agrémenté d'œillades pesantes sur autrui. Mais ça ne suffisait jamais.
C'est à la fin du mois de juin de ses onze ans, alors qu'il flânait sur les trottoirs de la ville, que Donnie reçu une lettre cachetée à son nom. Il cru d'abord à une blague. Mauvaise, qui plus est. Mais comment pouvait-on avoir touché la coïncidence d'une telle précision ? Alors Donnie prit peur, et jeta l'enveloppe ainsi que son contenu à la corbeille sans plus de cérémonie.
Si la plaisanterie aurait dû s'arrêter là, c'est en culotte que la mère se précipita dans les bras de son fils, une lettre à la superbe calligraphie à la main, qu'elle serrait entre son indexe et son majeur. Regards confondus entre protagonistes. Elle y croyait dur comme fer, car c'était l'évidence même. "C'est comme un puzzle" disait-elle le sourire épinglé sur son visage rougi.
Tout se passa ensuite très vite pour eux. Trop vite, d'ailleurs, car si Donnie était tout sauf bête, il aimait prendre son temps. C'était étrange à quel point il était mal accordé à ce monde. Le Chemin de Traverse ne fut pas aisé à trouver, et si ils y étaient parvenus, le gamin était de plus en plus dubitatif, l'œil angoissé et mauvais. Madame Baranovski dansait dans ce qu'elle considérait comme une chimère, lançait des regards gourmands aux vitrines, détaillait en long et en large les accoutrements somptueux des marginaux qui semblaient ne porter aucune sorte d'attention aux deux autochtones. Il avait émis l'hypothèse d'une secte Amish, mais il dû se rendre à l'évidence. Ces gens là étaient différents de tout ce qu'il avait pu voir, entendre ou apprendre durant sa courte existence.

CHAP. IV; Les Castrato de l'Opéra

Il avait frissonné. Durement. L'échine s'était glacée l'espace de quelques instants, le souffle suspendu au temps. Donnie raffermi sa prise sur son sac, dont la hanse cognait contre sa hanche. Ces dernières semaines, il avait vu Ô combien de choses étranges ! Mais lorsqu'il dû se revêtir de son uniforme, le fils Baranovski su que sa vie ne serait jamais plus ce qu'il avait espéré. Il avait l'impression de réaliser les fantasmes de sa mère, qui, sur un quai censé ne pas exister, agitait ses bras et envoyaient des baisers de mots russes, que Donnie attrapait au vol en répondant d'un hochement de tête. Et le train était parti. Il n'avait parlé à personne, pas même à la jolie blonde approchant surement les quinze ans qui, le nez plongé dans un paquet de bonbons en forme de citrouilles, avait agité sa baguette vers lui en demandant son nom. Question qu'il feint de ne pas comprendre ou entendre, se contentant d'un haussement de sourcils entêté.
Il avait laissé le Choixpeau subodorer son esprit, ses pensées qu'il pensait être les plus intimes. La réminiscence précipitée de sa toute nouvelle condition était pour lui la source d'un mal être inexprimée et probablement inexprimable. Il ne prit pas partit des querelles, et partager une chambre ne tissa aucune sorte de familiarité entre ses camarades et lui. Ses journées s'étalaient sur de longues heures d'études, modelant son esprit aux mœurs dont il n'arrivait pas à s'imprégner véritablement. Au fur et à mesure des mois, Donnie développa une comportement perfectionniste, le poussant à se terrer encore un peu plus dans son individualisme.

Étonnamment lucide, il a conscience de son comportement, mais ne cherche pas à le modeler à la bonne conscience d'autrui. Il venait d'avoir treize ans, l'âge de ses premières sorties officielles en solitaire, lorsqu'il rencontra l'Homme au Bar. Ça n'avait pas été un coup du Destin, rencontre hasardeuse et fortuite, simplement. Accoudé au comptoir, les sourcils épars, le regard mouillé d'alcool brun, la bouche suintante, et un charme pourtant inexpliqué dans la ligne de ses courbes, son front courbé et ses joues creuses. Donnie s'était difficilement laissé approché au départ. L'homme était imprégné de la liqueur, et tenait des propos incohérents qui poussait le gamin dans ses derniers retranchements; le mutisme. Mais on ne le délogeait pas si facilement de ses habitudes, aussi il continuait à se rendre sur la terrasse du café, la confusion enfantine s'élevant des tables sous les remontrances abrupt des parents. Et l'homme trouvait toujours un moyen plus ou moins efficace d'importuner le jeune et nouveau sorcier.

« Par hasard connaitrais-tu Richard Lovelace, mon garçon ? »

Donnie avait cillé, et leva un regard plein d'orgueil vers lui. C'était la première fois qu'il lui adressait la parole avec un semblant d'acuité. Donnie avait répondu un bref "non" d'un signe de tête et s'en était remis à sa lecture sans mot dire.

« Je ne le connais pas. » articula t-il d'une voix sombre. Ce fut le début d'une correspondance quotidienne. Le poète alcoolique apprenait à l'apprenti Sorcier les consonances les plus obscurs des vers qu'il chérissait, et Donni se construisait les meubles de son identité par le biais du lyrisme, dans lequel il retrouvait cette beauté rassurante. Parcours d'initiation, Verlaine et Rimbaud sans dimension ambiguë, l'un apprenait l'autre racontait. Et à chaque vacance, cela recommençait. Toujours. Donnie s'ouvrait au monde. Donnie parlait. Donnie riait. Donnie argumentait. Donnie vivait. Pendant deux ans, ils furent les acteurs de drôle de scènes improvisées, et le fils Baranovski apprit l'art du théâtre sur cette même terrasse. Parallèlement, il se conforta dans son rôle de Sorcier. Poudlard devint un endroit moins obscure. Et dans sa soif d'apprendre, il avait fouiné dans la Réserve de la bibliothèque, tombant sur un livre dont la reliure ne comportait aucun renseignement, aucun titre. Frappé par sa froideur inabordable, il l'avait feuilleté comme un intrus un secret oublié des mémoires, les histoires qui dormaient sous la couverture, mots poignants. Il découvrit la légilimencie. Comment pouvait-on décemment lire dans les esprits, les secrets qui restaient les plus intimes, immatérielles, inflexibles. Pour Donnie, c'était la chose la plus dénaturée qu'il avait entendu. Mais il n'en parla pas à l'Homme Comptoir. Il ne parlait pas de ses choses là. Le gosse se laissait toujours trainé par ce qu'il pouvait appeler "le Destin". Mais, conséquence d'un esprit fureteur, il s'y était essayé. Et, sans trop y croire pourtant, le p'tit Baranovski avait réussi au bout de quatorze mois. Ce n'était cependant, pas le résultat escompté. Donnie n'avait aucune emprise, ne contrôlait rien, mais les faits étaient là. Les émotions tumultueuse, trop forte, trop récente, la colère suintante, la joie furtive, la détresse, il percevait tout à des moments succins, inappropriés, et les pensées étaient si peu claires, qu'il ne savait jamais vraiment de quoi il en retournait.
Mais la présence de l'ami qu'il s'était fait suffisait à lui seul de calmer ses angoisses.

Un dimanche matin cependant, l'Homme au Bar n'était pas là. Le jour qui suivit non plus. Et les jours suivant, personne ne l'avait revu. Donnie avait quinze ans. Et il ne le revit jamais, car cet homme dont il connaissait pas même le nom s'en était furtivement retourné dans le pays qu'il chérissait; la Russie et ses bordels, la Russie et ses cirques d'acrobates, la Russie et ses palais de glace à Moscou. Oui, l'Anglais s'en était aller.

L'été s'achevait, laissant au jardin les fruits éclatés et leur chair pourrissantes au dernier rayon alléché du soleil. La verdure jaunissante fanait, et un vent sec rafraichissait les souvenirs chauds des derniers mois. Début Septembre. Dernière année pour Donnie.

Merci beaucoup. (:

Je la terminerai demain sans aucun doute, néanmoins si y a des points à retaper dès maintenant ( je conçois qu'il y ait des trucs pas clairs @_@ ) hésitez pas

BIENVENUE!

Je dois dire que j'ai pris beaucoup de plaisir à te lire. Tu as un univers bien à toi et qui me plait beaucoup. Légilimens accordé, of course. Très belle plume pour mi donc. Je te mets à :



SERDAIGLE!


dortoir; tu es répartie dans la CHAMBRE 9 du dortoir.
rang; tu peux demander un rang ici!
inventaire; tu peux voir ça ici et les objets interdits ici.
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Et si tu veux commencer un RP à plusieurs, tu peux voir ici pour les scénards&missions. Voilà.

Bienvenue et bon jeu! (;