L'histoire de son saut par la fenêtre avait vite fait le tour de Poudlard. Ca ne la dérangeait pas outre mesure après tout le seul truc intéressant à retenir à ses yeux c'était l'incendie dont on avait toujours pas déterminé l'origine. Fausta avait entendu Azur Winchester accuser d'emblée les sang de bourbe. Dieu que cette expression déplaisait à la belle italienne. Pour elle, ce genre de considération sur la qualité du sang était ridicule. Elle le prenait part pour les mangemorts que par obligation de famille.

Les cheveux encore mouillés après sa douche dans les vestiaires de Quidditch, elle était venue se perdre là, dans l'endroit le plus improbable, pour lire un peu. Un auteur italien bien sûr. Le saule cogneur avait l'avantage de ne pas faire l'unanimité en tant que lieu de repos. Et elle, avec sa batte de Quidditch posée à côté d'elle, juste au cas où, elle y trouvait tout le calme dont elle pouvait rêver. Une fois que vous aviez réussir à franchir le périmètre dangereux, vous pouviez vous assoir tranquillement dos à l'écorce de l'arbre qui se calmait aussitôt. Elle avait découvert ça tout à fait par hasard une après midi où elle s'était retrouvée à courir après un vif fuyard.
Un petit sourire s'alluma sur ses lèvres et son joli visage de madone était parfaitement détendu, amusé par ce qu'elle était en train de lire.

Elle ne prêtait plus attention à rien d'autre, se croyant sous bonne garde. Aussi elle ne vit pas Valente Visconti arriver sur son grand cheval blanc. Ou plutôt aurais-je du dire arriver toujours égal à lui même. Elle ne le connaissait pas suffisamment pour dire s'il avait l'air de rien, ou quelque chose derrière la tête. En fait, si un oiseau n'avait pas capté son attention, elle n'aurait jamais relevé les yeux et aperçu son ennemi naturel.
Aussitôt son expression changeant. Elle fronça les sourcils arborant un air joliment contrarié.

Valente. Valente. Ce nom bat sur ses lèvres comme si elle le prononçait à haute voix. Il lui suffit de le voir et son coeur se met à pulser de ce venin infecte. Il l'abreuve de ces relents d'horreur qui lui donnent la chair de poule dès qu'elle est près de lui. Pourtant elle n'arrive jamais à le convaincre de ne plus chercher sa compagnie et quelque part, c'est troublant.

Le voilà donc qui revient, bras dessus, bras dessous avec une blonde. Espère-t-il la rendre jalouse? Et est-ce que ça marche seulement? Fausta cille.

« Valente, amor, pourquoi tu restes avec elle ? T’as vu ses cheveux ils sont si fades, elle a toujours un air de victime, oh bello Valente, reste avec moi ! »

La brune plissent les yeux et remonte un peu plus son livre en espérant pouvoir s'y plonger à ce point que le monde tout autour disparaîtrait.

« Regarde son air de sainte nitouche tout le temps, on dirait une vierge effarouchée… Elle s’prend pour Marie ou quoi ? »
« Libera, povero stupido. »

Fausta jette un regard regard torve avec cette pauvre fille. Tout cela pourquoi? La promesse de se retrouver dans son lit? La encore Fausta frissonne de dégoût comme si elle sentait encore sur sa peau l'étreinte des Visconti. Pas seulement Parise mais comme si c'était la famille tout entière qui l'avait violée. C'est ridicule. Mais c'est la présence de Valente, de cette fille qui n'en veut qu'à une nuit dans ses bras, c'est tout en fait...

Alors elle relève enfin les yeux. Vers lui. Plus que lui.

« Afflito per lei. »
« Pourquoi Valente? Pourquoi est-ce que tu t'énerves comme ça? », ses yeux le crucifient comme s'ils avaient voulu lui interdire toute échappée possible.

Elle n'y croit pas et pourtant, il a toujours l'air si vrai.

« Io... non innervosirmi. Era giusto un'idiota. »

Fausta le sonde du regard. Ses doigts qui jouent nerveusement, son regard fuyant, rien ne lui échappe à elle et dans ce profil racé que d'autres qu'elle auraient tout de suite aimé follement, elle, ne voit que la réplique imparfaite mais très ressemblante de Parise Visconti. Une abomination faite chair. Le souvenir de son crime abominable à elle.

« Che credi di farme credere Valente? Che tu sei il mio cavaliere servente? », demande-t-elle d'une voix pourtant douce,
« lasciate perdere Valente, è fatica sprecata, te lo giuro. »

Elle ne comprenait même pas quel intérêt il pouvait tirer à perdre autant de temps à ses côtés, à essayer de gagner son amitié et sa confiance, son amour (soyons fou) alors qu'elle savait pertinemment que ce n'était que pour mieux pouvoir lui planter un couteau dans le dos à l'arrivée. Elle était lassée d'avance de cette guéguerre inutile.

« Come fai? »
« Fare... oh. Materassino... tout simplement. »

Elle range sa baguette et croise les bras devant elle. Et quoi maintenant?

« Pourquoi tu es là Valente? »