« Mademoiselle Winsted ! Vous vous fichez de moi ? Vous êtes en sixième année ! Bientôt en septième, et vous n’êtes toujours pas capable de transformer une plume en fleur ! Vous n’êtes tout de même sérieuse ! C’est à ce demander ce que vous faites là ! Mademoiselle Winsted !? Où allez-vous ainsi ? »

De qui se foutait-il se vieux crouton décérébré de prof de métamorphose ! Non, je n’étais pas capable de métamorphoser la moindre petite chose, le moindre petit objet. Oui, j’étais incapable d’obtenir le moindre résultat en métamorphose. La faute à qui ? Peut-être à ce vieux con de prof que j’avais depuis six ans. Je me débrouillais plutôt bien dans toutes les autres matières, mais la métamorphose… A quoi bon persévérer. Je n’obtenais aucun résultat. Je pris mes affaires que je rangeais dans mon sac, me levais et commençait à lui tourner le dos. Je m’élançais vers la sortie, sans un mot. A quoi bon parlementer avec ce vieux sorcier bourru ? Je sortais de cours, désespérée. J’eue la soudaine sensation d’être un horrible déchet. Ces derniers temps je me sentais nulle, bonne à rien. Le seul domaine dans lequel j’excellais vraiment : c’était boire, prendre des pilules, fumer des herbes illégales. J’étais un déchet. Je passais mon temps à m’anesthésier le cerveau, me fichant totalement des cours. La sixième année était la dernière année de repos. Il fallait en profiter. Je n’avais rien à réviser. Je cherchais à m’échapper, à fuir. Mais fuir quoi ? La douleur. La tristesse. Tout simplement. J’avais été une fille heureuse, optimiste, drôle et enjouée. Mais cette période de ma vie avait tendance à vouloir s’envolait, s’effaçait. Je n’étais plus qu’une pauvre dépressive la plus part du temps. Je cherchais désespérément à rire, à me sentir bien, sans grand succès. Je n’avais que quelques fou-rires avec Alek, mais sinon, ma vie était un désastre. La raison ? Maëlan. Il m’avait aimé, il m’avait brisé. Brisée. C’est ce que j’étais. Une âme disloquée. Il m’avait fait baissé ma garde, avait fait tombé toutes mes défenses, m’avait rendu tellement vulnérable, et il m’avait écrasé, avec une facilité démesurée. Je le haïssais et était totalement incapable de m’en détaché complètement : je pensais si souvent à lui. Quelque chose au fond de moi m’interdisait d’arrêter de penser à lui, comme pour garder ma douleur à vif. Peut-être cette parcelle masochiste de mon âme que j’avais souvent soupçonnée. J’essayais de penser à autre chose, en passant la nuit dans le lit d’homme dont je ne prenais même pas la peine d’apprendre le prénom. Mais rien n’y faisait, à part peut-être l’alcool et les narcotiques qui arrivaient à apaiser la douleur.
A cet instant, j’en avais vraiment besoin. J’avais besoin de me shooter, de me saoulait. Je voulais une pause. Je voulais un endroit calme, désert. La salle sur demande : salle peu connu et donc peu fréquentée. Je passais devant pensant très fort : « J’ai besoin d’un endroit calme ». Une porte apparue, puis se détacha du mur. Je la poussais puis entrais. Je ne m’attendais pas à trouver une jeune fille blonde, étendue là, par terre. Je l’avais parfois croisé dans les couloirs, mais je ne lui avais jamais adressé la parole. Elle paraissait peut-être un peu plus âgée que moi. Elle avait une bouteille de vodka à la main, et paraissait totalement déchirée. Je me rendis compte que je n’avais que des pilules dans mon sac, mais pas une seule goutte d’alcool. Je lui adressais alors la parole.

« Echange de bon procédés : tu me files de la vodka, je te donne des pilules ? »

Je m’approchais et me laissais tombée par terre, à moins d’un mètre d’elle. Je sortis une pochette transparente de ma poche et en sortit un cachet que je fis rouler sur ma langue. Je tendis ensuite la pochette à la jeune fille, attendant (im)patienment les effets délicieux du LSD.

« Moi, c’est Eurydice. »