Les vivants puent encore plus que les morts.
Il ne sait plus où il a entendu cela, mais il sait que ça ne vient pas de lui. Lui sait que les morts n'ont pas d'odeur, n'en ont plus. Imperturbable roseau au milieu d'une foule qui ressemble à un ruisseau, il ne cille pas. Le ciel est sombre, mais le prince n'a plus vu le soleil depuis des siècles, et il ne s'en souci plus vraiment. Il tient dans sa main le parchemin que son père lui a écrit. Il a une grimace. Si c'est une « blague » qui doit le ramenait dans ses bras, ce n'est pas drôle, ce n'est vraiment pas drôle. Alors le prince est sombre, sur le pavé d'un Londres qui a bien changé. Il n'y a jamais vraiment mis les pieds... à l'époque victorienne, pour vider les maisons de passe que trop pleines, pour goûter à la douceur de quelques rougissements de petites prudes brunes aux yeux émeraudes. Il en a chassé des rousses et des blondes, il a tué ses hommes, mais ce qu'il a toujours aimé, ceux sont les femmes comme elle, comme sa belle. Qu'il a perdu. Et qu'il espère bien retrouver en foulant le pavé sous le regard curieux des femmes qui gloussent, qui le fixent. Il n'est pas laid, c'est vrai, et c'est un vampire. Son regard bleu profond attire la curiosité, et les femmes, qui s'approchent de lui comme d'un aimant, qui le touchent, cherchent à l'attirer, à le détournaient de son unique but, mais le vampire prince n'est pas fou et il décline, d'un sourire froid et mordant, toutes les demandes et les impétuosités. Il se cache, parfois, invisible aux yeux de la belle qu'il regarde, qu'il traque. Est-ce bien elle ou une illusion? Si c'est une illusion, ce n'est pas grave. Il veut rêver, comme avant, ce qu'il cherche depuis cinq siècles. Elle n'a plus ce bon parfum, elle n'a plus d'odeur, car elle aussi, elle n'est plus, au sens stricte, vivante. Et il la regarde, la redécouvre, comme un voyeur que jamais l'on ne prends au piège. Car il est rusé, le petit prince des putains, et il sait comme il est invisible au regard de certains, de beaucoup. Il a apprit, avec les siècles, à devenir ombre, à devenir diable. Il suit sur le pavé sa proie, il l'observe, la dévore du regard. Il a envie, mais au plus profond de son être, le poids de la culpabilité le rends méfiant. Ce diable de Dante aurait il eut le culot de changer une quelconque putain en sa reine de jadis, trouvant cela drôle de la torturer plus qu'il ne l'a jamais été? Le prince sent son coeur qui déraille, alors que c'est rare pour ce dernier de battre aussi fort dans sa poitrine. Il guette les courbes, les redessine du regard. Elle n'a pas changé, elle n'est pas morte, il l'avait toujours su, toujours espérer. Il aimait la prendre dans les bras, l'embrasser, redécouvrir ce corps qui l'a longtemps laissé de côté. Pourquoi n'est-elle pas venue avant pour lui? Ne l'a t-elle pas cherché? Il était là depuis le début. Il l'attendait, il la cherchait, désespéré, et maintenant, elle s'échappe, panthère sensuelle dans l'ombre d'une nuit sans lune. Les yeux bleus du vampire prince ne quittent pas sa silhouette alors qu'elle se dirige vers un hôtel de luxe. Il pousse la porte. Sous son large manteau noir, il semble si fin, si grand, si élancé, à peine masculin, mais il garde à la ceinture la rapière de fer, caché par un pan de manteau. Il n'a jamais quitté la lame de son père biologique, comme un poids qui lui rappelle combien il a été laid dans le passé. Cette rapière sent le sang, mais qu'importe, puisque maintenant, il est fort, il est puissant. Il la laisse grimper les marches. Il la retrouvera de toute façon. Il a de l'instinct. Il attends un peu, prudent, puis s'avance dans le hall, calme. Le maître de l'hôtel s'avance, se met devant lui et le dévisage. Il est beau, n'est-ce pas, le visage du diable. Le prince a un sourire qui date de quelques siècles alors que le maître, gêné, se frotte nerveusement la tempe devant cet homme qui, droit et fier, le toise d'un regard singulier et unique.

« Vous... vous n'avez pas de chambre... » Le prince vampire a un sourire, plongeant son regard dans celui de l'hôtelier, se penchant et susurrant alors, à la façon d'un serpent : « Je partage ma chambre avec la demoiselle qui vient de passer, j'ai donc une chambre. » L'hôtelier reste quelques secondes inerte, puis recule d'un pas, rougissant de honte. « Je m'excuse... je vous ai confondu. »

Le prince vampire approche. Les pouvoirs qu'il a développé ne lui sont donc pas inutiles. Il monte les marches. Parfois, la rapière est trop longue, et ballotée, elle rafle le sol, et sa pointe perce la moquette pourpre qui recouvre les dalles de marbre qui forment un escalier raide, mais le vampire avance, sans chercher un regard. Son instinct le guide, et il passe dans le couloir, impassible être à la peau blanche, particulièrement beau, peut être même trop pour être vrai, et s'arrête devant une porte. Cette porte est l'entrée du paradis, mais elle n'est pas fermée, à peine entrouverte, comme une invitation à se perdre. Il est méfiant, fronce doucement les sourcils et par instinct, glisse sa main sur la garde de sa rapière. Il ne l'a jamais quitté, jamais perdu, et l'argent blanc est resté intact, malgré quelques éraflures au cours des siècles. Il poussa la porte qui ne fait aucun bruit, fort heureusement, et son regard curieux balaye la chambre. Il referme la porte, la verrouille dans un cliquetis métallique. Il sait qu'elle est debout, il la connaît, il l'a connu tout du moins, dans le passé. Un sourire lupin et fin se dessine sur son visage, alors qu'il s'approche, lentement, du lit. Le prince garde une main sur la garde de sa rapière, prudent, toujours prudent. La vie lui a fait comprendre une chose essentielle : ne jamais faire confiance à quelque chose qui semble évident, même quand ça l'est énormément. Il s'approche doucement du lit, sur la pointe des pieds, et ses pas ne font pas de bruit, mais il y a son souffle, dur et profond, qu'il cherche à retenir quand il aperçoit un visage, son visage à elle, calme et paisible, endormie. Elle ne dort pas, il le sait. En fermant la porte, il l'a réveillé, ou peut être ne s'est elle jamais endormie... qu'importe. Elle ne se serait pas laissée prendre dans un tel traquenard, alors que lui aime à se perdre dans la gueule de la bête. Il tends sa main libre, gardant l'autre sur la garde de son arme, et effleure du bout des doigts le rebondis de sa joue avec un sourire tendre, unique, un sourire qui n'a plus fendu son visage depuis cinq siècles. Il a le coeur qui se sert, douloureux, et souffle du bout des lèvres, dans un soupire pénible :

« Te voilà enfin, ma Reine... » Il se baisse doucement, posant un genoux à terre, se penchant à la hauteur de son visage, ses lèvres effleurant les siennes, soupirant à nouveau, comme un amant que l'envie détruit de l'intérieur : « Je t'ai tant attendu, Rosarjo... mon coeur n'a jamais cessé d'appeler ton nom comme jadis il le faisait si bien. »

Il a un sourire calme, mais elle ouvre les yeux. Surpris. Ce n'est pas à quoi il s'attendait, cette lueur au fond des pupilles. Il recule aussitôt d'une dizaine de pas, serrant un peu plus sa rapière dans sa main.
Ce n'est pas sa Rosarjo, pas celle qu'il a perdu.

Elle est belle, la petite sauvage. Il redécouvre les traits qu'il avait oublié au fil des années, il découvre cette beauté qui ne l'avait pourtant jamais autant étourdi. Elle est belle, autant que farouche, comme une chatte en furie qui montrerait les griffes. Il ne sourit pourtant pas, car au fond des yeux de la belle, il y a plus que de la méfiance et de la prudente, il y a de la colère, de l'incompréhension, et il ne sent pas même capable de lire dans ses pensées. Il se sent mal, comme un coup qu'on lui aurait porté à la poitrine. Comment peut-elle être si noire, si furieuse après cinq siècles? Elle semble avoir oublier combien leur étreinte a été délicieuse, combien le mélange de leur deux corps a été un souvenir merveilleux, et ô combien cruel chez le prince. Il ne dit rien. Il reste muet, la fixe, la regarde, son regard suit sa main. Il n'est pas fou le petit prince, mais il a eut le temps de s'entraîner à tant de chose, à commencer par l'épée, l'escrime, le duel. Il a aimé les duels à l'épée, plus qu'au pistolet rustique dont la balle de plomb ne vous tue qu'une fois sur deux, ou vous blesse gravement. Il n'a jamais souffert de la gangrène – son seul regret. Il penche doucement la tête, garde la râpière en main. Peut-être que ce n'est qu'une supercherie après tout. Peut être que la furie délicieuse devant ses yeux n'est qu'une copie? Mais elle a l'air si... vraie...

« Pourquoi me suis tu? Parle. Ton nom ou je te tranche la gorge... estime toi heureux de vivre encore quand tu viens jusque dans mon lit m'appeler par mon prénom.. D'où tiens tu ce droit? »

Il la fixe. Son regard est si fixe sur elle, sur son corps. Il la découvre, plus belle qu'avant, toujours identique. Il s'en rappelle. Il a finalement un sourire amusé sur le bout des lèvres. Peut être qu'il aurait du s'en douté. Qu'est-ce qu'un prince des putains quand en cinq siècles, on a pu vivre des fabuleuses aventures avec tant d'autres marquis? Ridicule. Vraiment. Du grand spectacle. Dante s'en étoufferait. Il se dresse, droit et fier, le regard qui frappe. Il n'a rien qu'un petit prince de pacotille, oh non, ça serait le sous estimer que de le croire. Il la fixe, avec toute cette substance qui le rendrait presque... royal.

« Je suis Ezechkiel Aldea, premier du nom, prince puis roi de Valachie, avant de tomber de mon trône pour gagner votre liberté, Reine Rosarjo, puis d'avoir gagner votre couche il y a cinq siècles de cela. Je suis l'homme qui vous a porté dans ses bras quand vous rendiez votre dernier souffle, le coeur transperçait d'une flèche qui m'était sans doute destinée. Cruel destin pour une enfante-reine, destin qu'avait sans doute calculé ce vieux fou de Nospheratov... » Le prince se calme, ses paroles se crachent, il avance, hésite, la main toujours sur la dague, et reprends, à voix plus basse alors. « Qu'a-t-il pu vous dire pour que vous me haïssiez, vous qui dans le passé m'aviez trouvé beau à vous damner? » Il fait un pas de côté. « Je n'ai pas changé. Je suis resté le même, à défaut de devenir meilleur que je ne l'étais. Me trancher la gorge? Je vous sais incapable de le faire, car vos mains, si elles ont été faites pour les pires besognes, n'en a jamais fait aucune. Vous avez été garder des basses tâches, à l'inverse des miennes qui furent tâchées du sang que l'on me demande de verser. En nos noms. En votre nom. » Il la fixe, la regarde, la découvre, nouvelle et identique à la fois. « ...décidément, vous avez garder cette même fougue, cette même façon de m'échapper et de m'appartenir à la fois. M'appartenir? Que dis-je. » Il a un sourire amusé contre et pour lui. « Je divague. Vous n'appartenez qu'à vous même, mais moi... moi, depuis le jour où j'ai ouvert la cage de l'hirondelle, moi, depuis ce jour, je vous appartiens. »

Il se met à genoux devant elle, un seul genoux. Il a la posture d'un homme qui attends son adoubement, mais il rejette la tête en arrière, dévoile une gorge blanche, marquée de cicatrice qui datent d'avant sa transformation, des blessures de cinq siècles.

« Si vous jugez que le vermeil sied à ma peau, faîtes que je m'en recouvre. Mais si vous souhaitez me tuer, à mon avis, vous devriez aller jusqu'à l'os et le rompre. » Il déglutit péniblement, la position étant inconfortable. « En espérant cependant que vous vous rendrez compte que de toutes les couleuvres, j'ai sans doute le plus mauvais aspect, mais sans doute le poison le moins virulent pour vos veines. »

Il attends. Il a attendu durant cinq siècles, pourtant, ses quelques secondes lui paraissent plus cruelles que toutes ses années...