Edward Clash était colérique, c'était vrai. Mais qui n'aurait pas été énervé en entendant une neuvième fois le portable sonnait? Il gronda, sachant pertinemment qui c'était, mais là, il était occupé. Il était toujours occupé, tous les jours, toutes les minutes, et elle arrivait encore à l'emmerder. Même ici, au travail, perdu en plein milieu de l'écosse, elle arrivait à l'emmerder. Il se pencha un peu, alors que la gamine sous lui eut un soubresaut. Il posa sa main sur sa gorge, la regardant avec cet air terrible qu'il pouvait avoir parfois, et attrapa le téléphone. Il affichait déjà onze appels en absence. D'une seule et même personne. « Ma. », c'était ce qui était affiché. Court, bref, concis. Ma. Ça aurait pu être La mienne, ma femme, chérie, mais c'était juste Ma. Comme le diminutif de Maïka, ou Ma salope, Ma copine, Ma femme. Ma, seulement Ma. Il entendit un sanglot venir de la gamine, qui posait ses mains sur ses épaules pour le repousser, les joues mouillées. Il jeta le téléphone. Il y eut un bruit, et le téléphone se remit à vibrer. Il grogna cette fois-ci. « Hey, attrape le téléphone et éclate le. Ça me fait débander, cette sonnerie de merde. » La gamine en dessous supplia, mais déjà la main se resserrait sur sa gorge et il reprenait son activité. Sur le sol, trois corps baignaient dans leur sang. Elle était la dernière, et elle allait mourir. Bientôt. Elle le savait, c'était sa petite destinée à elle. Finir violer sur la table de la salle à manger, entourée de sa famille. Le téléphone sonnait encore, alors qu'il tremblait, se penchant un peu plus sur elle. Le flot chaud en elle la fit vomir sur le côté. Il se redressa, recula, remonta son pantalon et ferma la ceinture, sans un mot de plus. Derrière, Clay avança et trancha la gorge à la gamine qui hurla, une fois, et s'étouffa finalement dans le sang qui gicla. Le plus fantastique dans ce genre de crime, c'était que c'était sale, et pourtant, c'était un travail très « propre » en soit. Un travail propre, car jamais personne ne pourrait retrouver des empruntes. Aucune preuve tangible. La seule personne qui aurait pu être identifié était Edward Clash, mais lui n'avait pas peur. Il n'avait plus peur depuis longtemps maintenant. Il avança calmement, se pencha et ramassa le téléphone, que personne n'avait toucher, malgré l'ordre de Clash. Ce n'était qu'une colère passagère après tout. « Elle était persistante, aujourd'hui. » « Elle doit être en rut. » « Elle m'emmerde surtout. » « La dure loi du mariage...! Mon pauvre Ed', dans quoi tu t'es aventuré... » « J'sais pas, mais ça m'fait peur. » Vraiment peur. Il enfonça le téléphone dans sa poche, détourna le regard. Le quota était fait. Les Steeson ne parleraient plus jamais à présent. Edward regarda ses hommes et les congédia. Maintenant, il devrait se débrouiller avec sa propre famille, et si possible, ne pas tous les tuer et les enterrer. Il soupira, pris sur lui, et transplana aussitôt au Manoir. Il n'était pas spécialement tard. Au contraire même, il avait fini tôt – pour une fois. Il regarda la porte, regarda le jardin. Il aurait payé un million pour qu'on lui donne une mission et qu'il ne rentre pas chez lui... surtout pas après quinze coups de téléphone. Elle allait lui sortir quoi cette fois? Traîne pas avec des salopes et aime moi plus? Pauvre conne. Il poussa la porte, avec un air terrible. Son regard se posa aussitôt sur Maïka. Son envie de l'instant? Lui en collait une, une bonne, directement dans la joue. « Ne me frappe pas. ! » « Et pourquoi pas...? » Il la regarda, avec un air purement agacé. « Je n’ai pas appelé pour rien aussi souvent. » Il fronça doucement les sourcils. Qu'est-ce qu'elle voulait dire, par « pour rien » ? Car elle croyait encore qu'il s'était tapé la première putain du coin? C'était ça, ce qui était important? Qu'elle meurt sur le champ si c'était ça, sa définition de l'importance. « Viens à la cuisine. Je préfère… parler de ça ailleurs. Pas devant eux. » Il la fixa un instant, regarda les enfants, et finalement la suivit plutôt docilement. En temps normal, il aurait pris une bière et se serait avachi dans le canapé. Une autre fois, peut être aurait-il pris une douche avant. Peut-être aurait-il touché sa femme aussi. Mais pas ce soir. Il resta dans l'encadrement de la porte, si large que la porte n'aurait pas même fait dix centimètres qu'elle se serait retrouvée bloquée par son épaule. Edward Clash avait de la carrure. Il avait été batteur dans l'équipe de quidditch de Salem. Il avait été un terrible capitaine aussi. Il avait été terrible sous tous les aspects de toute façon. « Je suis sortie aujourd’hui avec Ellis pour aller lui acheter des nouveaux livres et grimoires. On était dans une boutique à Londres. Ils ont reconnu sa tête. Il te ressemble beaucoup et le propriétaire du magasin connait Ellis… Il l’appelle Monsieur Clash. Il y avait deux représentants du ministère. Je crois que c’était des aurors ou dans ce genre. Bref, Ellis a été attaqué par ses hommes. Il y a des bleus sur son épaule et il a saigné du front… » Edward ne cilla pas, pas à un seul moment. Il était resté le même, et ses yeux n'avaient pas vacillé à un seul moment. Il était cet homme, droit et implacable. Pourtant, à l'intérieur, son sang ne fit qu'un tour. Son coeur rata un battement. Il n'avait pas mal. C'était de la colère. De la pure colère. Celle qui pousse les hommes à s'entretuer et à ne pas s'excuser, pensant avoir bien fait. Sur son visage implacable, un sourire long et fin se dessina, un de ses sourires qui font peur. « J’étais tellement fâchée que je te téléphonais… je… » Fâchée.. Si peu. Edward, et ce pour n'importe lequel de ses enfants, aurait pu tué. Il l'avait toujours dit. Il n'était pas un bon mari, il était sans doute le pire des hommes, mais son père l'avait aimé, et il aimerait lui-même ses enfants. S'il avait une préférence pour certains de ses enfants, il les aimait tous un minimum, et il n'aurait pas supporté d'en voir un blessé. Il fit un pas en avant, et remarqua qu'elle était effrayée. Était-ce pour Ellis? Non. Ellis comprendrait. Il était son héritier, il était ce petit bonhomme avec qui il avait vécu un an tout entier, sans Maïka, sans personne d'autre que lui, son père. Ellis était sa petite créature. Edward avait veillé à tant de chose pour lui... Et s'entendre dire qu'on l'avait agressé. Oh, non, pire, qu'on l'avait fait saigné, alors que lui, son propre père, n'avait jamais frappé son propre fils... Il eut un rictus malsain à cette idée qui lui semblait tout de suite absurde. « tu… tu es fâché contre moi ? » « Je suis fâché contre le monde entier, Maïka, contre le monde entier... Mais ne t'inquiètes pas. Je ne te briserais ni les bras, ni le cul. J'ai autre chose à faire. » Sa voix, aussi menaçante que grave, s'envola et s'éteignit dans un petit rire. Oui. Il avait autre chose à faire. Il recula 'un pas, sans un mot de plus, et sortit dans le couloir, puis se dirigea vers la porte de la sortie. Il l'ouvrit, et la referma, sans un mot. Dans le couloir, Ellis regardait la porte, avec une pointe d'appréhension. Il savait ce qui allait suivre. Il leva sa main et frôla le pansement sur son front, puis finalement tourna le dos à la porte.
Au même moment, Edward Clash apparaissait devant le ministère. Il était vide. Bien évidemment. Il resta quelques secondes silencieux, puis regarda autour de lui. Là, deux hommes fumaient une cigarette. Le sourire d'Edward Clash s'agrandit, et son regard brilla dans l'obscurité. Rappelez vous d'une chose : on énerve jamais un Clash sans s'être préparé à payer en retour. Et c'est bien pour ça que deux petites heures plus tard, Edward Clash revenait à la maison. Il ouvrit la porte sans un mot, la referma derrière lui, et c'est Drake qui le vu le premier. Il eut un petit hoquet de peur en voyant son père. Edward Clash était recouvert de sang, des pieds à la tête, et avait sur le visage un sourire d'aisance particulièrement prononcé. Il n'était arrivé à la maison en sang, pas plus qu'il ne faisait entrer son travail dans ce lieu qu'il considérait comme sacrosaint. Mais ces hommes avaient porté atteinte à cette privée, à ce côté renfermé de sa vie, alors une fois entrer dans cette vie, ils avaient bien du s'adapter. Leur sang tâchait les vêtements de Edward Clash. C'était la première fois que sa chemise blanche était rouge, et que son jeans noir sentait la pourriture. Demain, le ministère enquêterait, et retrouverait des traces de sa pisse dans la gueule de ses deux agents du ministère. Le message était clair : on ne rigolait pas avec Edward Clash. Il avança calmement, entra dans la cuisine, prit une bière en laissant une trainée de sang sur le frigo, et alla s'échouer dans son fauteuil. Son regard fixe se posa sur la télé. La plus part des enfants dormaient. La plus part. Ellis était dans le salon. Il regarda son père, eut un petit sourire amusé, en coin, puis se leva et partit sans doute se coucher, comme rassuré au plus profond de lui. Edward l'arrêta avant, et le tira à lui. Il le regarda, puis lentement souleva son t-shirt. Sur son épaule, des bleus violacés ornaient sa peau. Edward passa la main dessus, puis lâcha Ellis, le laissant finalement partir. Edward ouvrit sa bière. Il n'avait aucune envie de parler, et ce, encore moins avec Maïka.

Il venait de faire ce qui devait être fait.