« Tu... tu as vu quand j'étais par terre..? ...je veux dire, quand j'avais que des lambeaux de vêtement...? »

Ezechkiel n'avait plus, ou pas, cette assurance qu'on lui connaissait d'habitude. S'il était du genre dédaigneux, il se montrait ici comment inquiétait d'une chose qui aurait pourtant pu paraître ridicule pour quelqu'un d'aussi beau que lui. Il avait tout. Beau, fort, intelligent. Beau? Il ne se sentait pas comme un canon de beauté particulièrement attirant. En réalité, il n'avait jamais cherché à l'être. Il avait laissé faire la nature pour, au final, ressembler à son père – physiquement parlant. Il s'était tout d'abord demander comment un visage aussi laid, aussi long, avait pu conquérir l'ancienne beauté qu'était sa mère... puis il s'était mis à maigrir. Si c'était ça, la beauté, alors il la rendrait encore plus laide. Il avait grandit, aussi, et maintenant, il n'était plus qu'une sorte de squelette qui s'entretenait, à coup de coca moldu et de viande saignante. Très peu de légume. Il regarda Marla. Ses yeux étaient étrangement clairs, laissant une trace au fond d'elles. Il n'avait pas peur... presque pas. Et elle non plus. Toujours stoïque. Comme toujours. C'était peut être aussi bien, d'un sens...

« J'ai essayer que les autres ne regardent pas mais Thompson... »
« ...Jimmy. »

La voix avait été sec, comme un coup de fouet. Jimmy lui était resté au travers de la gorge. Les quadruplet méritaient la mort. Plus que ça. Il méritait le bûché, l'enfer, l'éternelle souffrance! Il la fixa, un regard sans sentiment, sans émotion, et elle se posa sur un des bancs, sans un mot, comme pour éviter son regard. Non pas le fuir. Elle n'était pas gênée. Elle voulait juste ne pas le regarder en face, et c'était peut être aussi bien. Ezechkiel savait pas suite... il la savait, mais il voulait l'entendre.

« Georgie et Eurydice... elles ont vu. Et moi aussi. »

Réflexion rapide. Il ferma les yeux, se massa la tempe, réflexion rapide. Eurydice aurait sans doute tout oublier après le choc... Georgie? Il fallait tuer Georgie. Bien. C'était décidé. Georgie allait mourir. Il se tourna vers Marla. Marla avait vu... mais il n'allait pas tuer Marla. Car même si Marla le savait, elle ne le dirait pas. Il regarda ses manchettes à la française et soupira. Il n'était pas pudique, pas spécialement pudique. Il avait juste honte de ses cicatrices, et comme ses cicatrices étaient sur tout son corps... Bien. Il pencha la tête et commença à déboutonner sa chemise, de bas en haut, parlant tout doucement, pour qu'elle seule n'entende.

« Je ne t'ai jamais dit pourquoi j'étais devenu... comme ça, pas vrai? Pourquoi être sociopathe? Docteur Snow dit que le refoulement est tellement puissant dans l'enfance, que l'inconscient prends une place plus importante dans la personnalité que la conscience, ce qui fait que je suis contrôlé par le ça, et non pas par le moi. Tout ça est bien évidemment théorique, mais je me dis que... peut être que ce que m'a fait subir ma mère a forgé ce que je suis aujourd'hui. » Quatre boutons encore. « Ma mère était un monstre. J'imagine que tu te dis : la mienne aussi. Oui, certes. Mais c'est car tu n'as pas connu ma mère, à moi. » Deux boutons. Des cicatrices fines marquent la peau diaphane du jeune homme, une peau magnifique, imberbe, mais marquée de rayures. « Ma mère a toujours été folle, mais elle n'a été interné que quand j'ai eu... treize ans. »

Les boutons sont tous ouverts. Il ne regarde pas Marla, il regarda son propre torse, le redécouvre. Les même blessures. Celle de devant sont fines, peu profondes, et semblent zébré sa peau. Il passe sa main dessus. Deux plus profondes marquent ses hanches, et une juste au dessus de son nombril marque ses abdominaux fins mais saillants. Le corps d'Ezechkiel était étrange. Il semble si éphèbe derrière sa chemise, si féminin, haut et élancé, mais il reste un homme. Un bel homme, malgré tout. Il laisse tomber sur le sol la chemise et regarde Marla, alors, avec un regard sérieux, calme. Il montre les premières cicatrices, celles qui couvrent ses côtes, son torse, ses hanches. Les plus fines, les plus « propres ».

« Un jour, ma mère a vu quelque chose qu'elle n'aurait pas du voir. Ma mère ne m'a jamais aimé, mais ce jour là, elle a été plus... violente, que d'habitude. Elle a prit une lame de rasoir, celle qu'elle prenait pour ses veines, et elle a commencé à me taillader le torse. C'était facile. Tu me diras : pourquoi tu ne t'ai pas défendu? C'est simple. » Il se tourne, et là, une dizaine de marque rouge marque son dos, de ses omoplates jusqu'au tatouage qui recouvre le bas de son dos. « Elle m'avait attrapé par les cheveux, traîné dans l'escalier et avec sa ceinture, elle m'avait frappé, tellement fort que j'en ai saigné. »

Il se tait, se retourne, se penche, ramasse sa chemise et la tient dans sa main. Il n'a pas peur, il ne cille pas. Il est imperturbable. Il n'en est pas fier, il n'en est pas non plus choqué. C'était une passe dans sa vie. Il regarde Marla. Il n'a rien à lui cacher. Pas qu'il ne veuille rien lui cacher, pas qu'il veuille tout lui cacher, juste que maintenant qu'il a commencé... ce n'est pas comme si Marla le répéterait après tout. Il se dirige d'un pas calme vers la grande baignoire et appui sur une gargouille-robinet qui déclenche une trentaine de jet d'eau chaude, brûlante. Il jette la chemise sur le sol. Marla est dans son dos. Il est impassible. Il défait sa ceinture noire, et enlève son jeans noir, le laissant glisser à ses chevilles. Sur ses cuisses et ses genoux, des cicatrices, parsèment son corps. Sur ses genoux, deux traces rouges. Il regarde Marla.

« Ces traces là... c'est... différent. » Il a un petit sourire amusé. « Ma mère avait été éduqué chez les Jésuites. Quand je n'étais pas sage, elle me faisait asseoir dans un coin du salon, avec un balais sous les genoux et des livres sur la tête. Si je faisais tombé les livres, je devais recommencer. Deux heures. Et je tremblais de colère, car elle se faisait sauter au premier étage, et on entendait ses cris dans tout le quartier. » Il hausse les épaules. « Je n'ai jamais vraiment aimé les balais de toute façon... »

Il entre dans l'eau. Il n'a qu'un caleçon. Il respecte le fait que Marla soit une fille. Il est grand. On voit ses côtes, mais ce n'est pas laid, pas comme ça devrait l'être. Il a un corps si... androgyne, et pourtant si masculin. Il s'assoit dans l'eau, la regarde, penche la tête. Il ne l'invitera pas, même si le regard veut tout dire. Il ne la forcera pas non plus. Ce n'est qu'un bain... le troisième de la journée pour lui.

Elle est jolie. Ezechkiel en a vu des corps, des cuisses fuselées et de longs cils entre ses draps, il en a toujours vu, mais elle, elle n'est pas moche. Elle n'est pas laide comme le dise les autres. Elle est étrange, oui, mais elle est belle quelque part. C'est la première fois que le sociopathe s'en rend compte. Mais son regard ne reste pas accroché elle, respectant un minimum son intimité, et dévie le regard. Elle n'a rien du monstre plein de laideur que les autres décrivent en elle. Elle est même... mh. Le mot ne lui vient pas. Il ferme les yeux, calme, serein. Il ne l'a jamais autant été. Pas même les nombreuses fois où il s'est retrouvé à l'hôpital. Il est presque trop calme. L'eau clapote et il ouvre doucement les yeux. La chemise colle au corps de la petite sorcière qui le regarde, toujours stoïque, mais gênée. Ça se voit, quelque part, mais il ne la mordra pas, car elle est la seule qu'il ait, et plus le temps avance, plus il s'en rends compte. Ne prenez pas ça pour un acte humain. Ezechkiel veut juste ne pas être seul, pas quand « ça » arrivera, car il sait que le moment approche, à grands pas, et que son coeur, son âme, son corps demande une vengeance qui ne sera payer que par le prix du sang et des larmes. La punition sera chère, très chère, car elle a péché. Elle a péché et elle l'a salit. Il se sent atrocement sale rien qu'à penser qu'il est né de cette chose, de cette putain qui est sa génitrice, sa porteuse, sa mère. Comment un être aussi immonde peut il enfanter une chose si merveilleuse? Il se demande. Sincèrement, il se demande...

« Et après ils diront que c'est nous qui ne sommes pas nets. »
« C'est pourquoi je les fais taire. » Soupira le Scylence, la regardant finalement dans les yeux.
« ... tu n'étais pas obligé Ezechkiel, tu es tel que tu es... »
« Tu perds de ton mordant, la Teigne. Si tu continus, tu vas me faire pleurer alors que je viens de t'ouvrir mon petit coeur gelé. »

Il eut un sourire amusé, peut être le premier de la journée, et détourna le regard, penchant la tête. Il était bien, là. Il avait sa position favorite : celle du crucifié. Ses bras, perpendiculaires à son tronc, maintenait sa gorge et sa tête hors de l'eau, alors que tout son corps avait depuis longtemps disparu dans l'eau chaude et le savon, qui cachait la moindre des formes de leur corps – et c'était peut être aussi bien. Il soupira doucement. Tel qu'il était. Il ferma les yeux et siffla entra ses lèvres, comme un murmure.

« Parfois... parfois je me demande ce que j'aurais été si Zachkiel n'aurait pas existé, si ma génitrice et mon géniteur seraient restés ensemble, et qu'on avait formé une belle et grande famille. Aurais-je été moi? Aurais-je été un infâme petit être parfait, qui transpire la perfection par tous les pores de sa peau claire et éphèbe? Avec un beau corps sans cicatrice, et sans tâche? Avec une existence sans vague, sans rien? Monotone et routinière? ... » Il marqua une pause, posant son regard sur la surface de l'eau, avec un sourire amusé. « ...mais plus j'y pense, plus j'y réfléchis, et plus je me dis que cette vie n'est pas si mal après tout. Je veux dire, j'ai tout ce que je veux, et tout ce que je mérite. J'ai aucun ami, aucune petite amie, aucune emmerde. J'ai de l'argent, je ne suis pas spécialement laid, et je suis puissant. Et je suis lucide. Extrêmement lucide. C'est ce qui me démarque des autres... mh. » Il releva le regard vers elle et frotta sa tempe. « D'habitude, quand je parle comme ça, c'est que je suis seul. Parle un peu, sinon je vais finir par croire que je suis vraiment seul, et je vais me mettre à raconter toutes mes aventures salaces avec les jeunes bibliothécaires et aussi avec la jeune poufssoufle blonde, qu'on a croisé, hystérique, la dernière fois. »

S'il disait ça, c'était uniquement pour l'amuser, changer de discutions. Ne pas plonger en « soi » s'estimait bien plus sécurisant que de plonger trop profond en sa mémoire et dans une réflexion profonde de son existence. Sincèrement, Ezechkiel n'avait pas besoin de repenser sans cesse à ce qu'était sa vie – et ça lui faisait profondément mal. Pas mal dans le sens où il avait eut une mère instable, un père des plus malhonnêtes, et le tout mélangé, mais mal dans le sens où il devait prendre son mal en patiente avant de faire ce qu'il voulait vraiment faire.

« Georgie ne dira rien je pense. Elle n'a pas envie que toutes les filles sachent à quel point tu es... sexy. C'est elle qui l'a dit, que tu étais sexy. Je l'ai regardée, elle m'a détestée d'avoir vu aussi. Cette fille est... je ne la comprends pas plus que les autres. Je ne comprends pas qu'on puisse aimait quelqu'un simplement parce qu'on le trouve beau, il y a tellement de gens qui sont beau et cons à la fois... » Il la regarda, et eut un petit rire bruyant – pour une des premières fois de sa vie – et hocha la tête, comme pour acquiesçait.
« Dis que je suis con, je ne vais rien te dire... » Il eut un sourire plus calme, quoi qu'encore amusé. « J'admire ces personnes, Marla. Ces gens tombent amoureux – transi – d'une enveloppe charnelle, alors que moi, je n'arrive pas à éprouver un seul sentiment devant une scène soit disant des plus horribles. » Il fronça doucement les sourcils, comme s'il réfléchissait. « Un jour, le docteur Snow m'a montré une vidéo d'un meurtre d'enfant, un snuff movie, réel donc, et m'a branché a des électrodes de toute sorte... je n'ai même pas eut un pique de tension, pas une palpitation en trop. » Il pencha la tête, soudainement dédaigneux. « Entre l'admiration et la haine, il y a peu de chose. Ce que désire Georgie, c'est un corps. Ce qu'il y à l'intérieur à peu d'importance du moment qu'il assouvit ses fantasmes et ses désirs. En somme, elle n'est ni plus ni moins qu'une chienne en chaleur. »

Vulgaire? Certes. Mais intransigeant surtout. Ezechkiel était comme ça. Il avait des principes, et les principes signifiaient – chez lui – beaucoup de chose. Il la regarda. Elle semblait gênée, mais plus que par habitude. Il arqua un sourcil, silencieux. Parfois, il valait mieux se taire. Le silence est d'or, dit-on. Chez Marla et Ezechkiel, il est un lien unique en son genre, où deux personnes qui n'ont pas de vrais sentiments arrivent tout de même à communiquer.

« Ma mère et la tienne... ce ne sont pas des mères Ezechkiel, c'est... » Ezechkiel resta serein, même en voyant la blessure. Il en aurait presque sourit, car ça leur faisait là un point commun de plus à partager, mais il se retint, par politesse. « ...certaine personne on des méthodes d'avortement curieuse tu ne trouve pas? ça me fait mal des fois. » Il eut un petit sourire simple et leva la main gauche, montrant une cicatrice plutôt sale, en dessous de la petite boule d'os, une blessure qui marquait tout son poignet et l'agita, avec un sourire calme.
« Avant, j'écrivais de la main gauche. Un jour, ma mère était excédé. J'avais six ans, et je ne savais pas écrire le mot xylophone. Encore aujourd'hui, il m'arrive de me tromper. Non par nullité, mais car j'ai toujours pensé qu'il y avait deux 'l'. Ce jour là ma mère m'a dit : Ezechkiel, je n'ai pas de temps à perdre, si tu ne sais pas écrire, je te coupe la main et on en parle plus. Je n'ai pas vraiment fait attention à ce qu'elle disait et je me suis trompée une fois de plus. Elle a prit le hachoir dans la cuisine et m'en a mis un coup. J'ai eut de la chance qu'elle était toute maigre et n'avait pas beaucoup de force, sinon je n'aurais plus de main gauche. » Il la regarde et fait la moue. « Ceci dit, je ne peux plus écrire avec elle ou rétracter mes doigts, sinon ça me fait mal... alors je suis devenu ambidextre. Juste pour pouvoir écrire, encore... Aux urgences, ma mère a dit que j'avais jonglé avec le hachoir et qu'il m'était tombé sur la main... et ces cons y ont cru. » Il haussa les épaules, un petit sourire moqueur. « Je n'en veux pas à ma mère pour ce qu'elle est. J'en veux à tout le monde de l'avoir laisser faire, ce qui est nettement différent. »

Il rejeta sa tête en arrière, et fixa le plafond, quelques secondes... oui. Il devrait le faire, tôt ou tard.

« J'ai reçu une lettre du tribunal... je ne pourrais plus voir ma mère. Mon père récupère ma garde... » Il fronça doucement les sourcils, tout de suite agacé. « Je vais tuer mon père et ma mère, Marla. » Il se redressa et croisa le regard de la sorcière. « Tu m'accompagneras? »

Une autre façon de dire "j'ai besoin de toi. C'est une euestion de vie... enfin, plutôt de mort".

Pourquoi un enfant avait-il eut à vivre durant treize ans avec une mère folle à liée avant que l'on comprenne que ce n'était pas « bien pour lui » exactement? Tout être ne mérite pas une vie aussi merdique, mais Ezechkiel avait fini par accepter. Il assumait énormément de chose. Derrière ce masque froid et irritable se cachait des blessures que nul ne pouvait concevoir, des blessures profondes qui le détruisaient, peu à peu. Avaient-ils vraiment le droit de le juger sans connaître son histoire? Si oui, lui, avait-il le droit d'être comme il avec son enfance? Pour lui, ce qu'il était devenu n'était que le résultat infligeant d'une enfance qui s'était mal déroulée, qui avait pris un tournant que personne ne désire, jamais, et au final... ça s'était passée. Ça s'était passée car ça devait se passer, car c'était comme ça et pas autrement. Il y avait des choses que l'on ne contrôlait pas. La vie en était une. La finitude. Le propre de l'homme était sa finitude. Le propre d'Ezechkiel était sa façon de se foutre de la finitude, des projets, du monde entier. Il passait pour un associable à l'heure où il passait pour un homme libre. L'homme est condamné à être libre, disait Sartre, et ils s'inventent des règles et des lois pour se dire esclaves. Ezechkiel, lui, n'était pas un esclave. Il ne le serait jamais. Car il était ce surhomme, capable d'oublier la honte, le regard des autres, et s'assumer, assumer qu'un jour il ne serait plus, qu'un jour il mourrait et que toute sa vie n'avait été qu'une succession de bonheur sans consistance, de plaisir stérile et d'insatisfaction frustrante. Une vie dérisoire d'homme lamentable. Et malgré tout, tous les matins, il se levait, car il avait envie de vivre cette vie ridicule, et qu'après tout, il n'avait que ça à faire en ces temps de misère. Il avait quelque chose à faire. Il en était persuadé. Il le savait au plus profond de son être, et cette chose se rapprochait, peu à peu... qu'était-elle? Il n'en savait rien. Mais ça viendrait. Tout vient à qui sait attendre après tout.

« Je serais pourchassé et je n'irais pas à Azkaban. Jamais. Donc, Marla... c'est soit tu me suis jusqu'au bout, soit tu restes ici. »
« Est-ce que je ne te suis pas déjà... »

Il eut un sourire. Elle marquait un point. Il aimait bien Marla, dans le fond. Car elle n'était pas exactement une femme comme il n'était pas exactement un homme. Pour Ezechkiel, ils étaient au dessus de tout ça. L'homme. Ils étaient des humains, mais ils n'étaient pas à classer, ils étaient hors normes. Ils étaient puissants, ils étaient libres, ils étaient autonomes. Tout ce que tout le monde,en ce siècle d'esclavagisme, n'était pas. On aimait à être chosifier quand eux aimaient leur douce et agréable libre arbitre. Personne, personne ne pourrait les arrêter tout pendant qu'ils étaient ensembles. C'était agréable à se dire.

« Je suis dans ton bain j'aurais du mal à faire plus sans passer pour une maniaque et encore, je suis peut-être une maniaque. Après tout, je suis presque plus assidue que ton ombre. »
« Tant mieux... je ne me voyais pas récurer le carrelage de sang tout seul. »

Il se leva. Il prendrait un bain plus tard. Pour l'instant, il avait quelque chose à faire. Il regarda le jeune fille, son œil gris métallique la fixa quelques secondes avant qu'il ne se penche au dessus d'elle et tapote sa tête, un sourire fin et lupin sur ses lèvres. Ezechkiel était rarement aux confidences, mais le fait qu'ils ne soient que deux dans cette pièce, dans ce bain, à ce moment précis lui donnait l'impression de pouvoir s'ouvrir, plus qu'il ne l'avait jamais fait avec Snow – qui n'aimait à entendre que des choses lubriques de la bouche du sociopathe de Poudlard. Il eut un sourire plus froid, plus effrayant.

« Garde un sac d'affaire sous ton lit prêt alors. »

Il sortit du bain, se sécha grâce à sa baguette – et se désinfecta par la même occasion – et se rhabilla rapidement, presque même trop rapidement. Il s'étira, faisant craquer les vertèbres de sa nuque et de son dos, trop long, et ses hanches trop élancées. Ezechkiel avait quelque chose d'effrayant physiquement, mais de terriblement attirant. Une certaine... ambiguïté, sans doute. Un corps si souple, si fin, si blanc, pouvait-il vraiment être virile? La question ne lui effleurait pas l'esprit. Il se dirigea vers la porte, l'ouvrit, et jeta un dernier regard à Marla, un sourire simple sur les lèvres.

« On se rejoint dans la salle commune. Je passe voir Rufus. » Il ferma la porte, s'éloigna de quelques mètres, puis revint, ouvrit la porte, passa sa tête par la porte. « Je suis heureux que tu me suives... heureux étant un peu fort tout de même... qu'importe. Merci. »

Ezechkiel referma finalement la porte et partit. Merci. Dans sa bouche, cela pouvait prendre des dimensions immenses, lui qui n'avait jamais remercier quiconque, mais Marla, c'était différent. Marla, c'était Marla.