« Alors qu'est-ce que ça vous fait d'être adulé par tant de jeunes femmes? » Attendant la réponse de son interlocuteur, le journaliste a un regard malicieux qu'il s'attend surement voir se refléter dans les yeux de l'homme qu'il interroge en direct à la radio. Comme s'il avait traversé plusieurs lignes téléphoniques, cette lueur apparaît dans son regard quelques instants après, un peu trop pour qu'on croit qu'il s'agisse juste de la surprise engendrée par la question. « Allons Monsieur Lazzaro, vous savez bien que beaucoup de jeunes femmes déchirent votre portrait dans Sorcière Magazine et le glissent la nuit sous leur oreiller... » Le petit haussement de sourcil du journaliste laisse l'invité de marbre. Quelques fractions de seconde avant qu'il ne se reprenne. « Oh oui bien sûr... Je reçoit beaucoup de lettres j'avoue, mais... » Sa voix se perd alors que la pensée qui s'agite dans sa tête comme un drap accroché à un fil dans une tempête qui s'envole et vient recouvrir totalement les mots qu'il essayait de dire sans conviction. « Mais...? » Le visage du journaliste s'allume encore de cette lueur qui, même si aucun des auditeurs ne peut la voir, est franchement lubrique et inquiétante. L'invité, ça ne le fait plus rire du tout. Il ne rit plus. Son sourire s'est figé. Il a été figé il y a longtemps, si le journaliste a cru voir un sourire un peu plus tôt c'était un faux. « Mais.... il y a quelqu'un dans votre vie? Ooooooh! » Le format radiophonique de l'émission permet qu'on ne voit pas la profondément gênante situation. L'invité ne sourit plus du tout, et fixe le journaliste d'un regard des plus déstabilisants, car il est tout à fait vide d'une quelconque émotion. Le présentateur se décompose sur place, et un ange passe. Oh un ange, se dit Horus. Un ange... Pourvu que ce soit l'une d'elles qui virevolte au milieu de ce studio de radio, et viennent fredonner entre les fils et les vieilles machines pour venir chanter à son oreille la comptine enfantine qu'elle chantait toujours. Il peut se souvenir de leurs visages quand elles la chantaient, des yeux innocents, heureux, insouciants, qui ne savaient pas ce qui s'était passé maintenant. Oh si c'était l'une d'elle qu'il ne pouvait voir mais qui effleurait sa peau de leurs plumes. Les yeux fermés, il frissonne, rêvant à garder cette sensation du doux toucher d'un ange sur sa peau. Le présentateur frissonne lui aussi et brise cet instant magique de silence et d'absence, que n'ont pu apprécier que les anges. « Nous... Nous allons prendre la question d'une auditrice... une admiratrice cela va sans dire. » Il essaie de retrouver ce ton complaisant qui a fait le succès de l'émission, mais tout ce qu'on peut entendre c'est de la gène. Il cherche à toute vitesse dans ses fiches, comme un petit chien secoué après avoir été jeté dans son panier, avec tout le ridicule qui l'empêcherait d'entrevoir une carrière à la télévision. « C'est... C'est la question de Milena Bringbook, de St-Poulp : Comment en êtes vous venus à écrire de si exceptionnels romans sur simplement la chute d'une théière... Ah merde ce sont les fiches de la semaine dernières! » Toute l'assurance dont il était difficilement parvenu à se regorger à l'instant ou il énonçait la question s'efface, et toute sa crédibilité avec elle, alors qu'il laisse entrevoir sa véritable voix, son véritable visage bien loin de ce que les auditeurs connaissent. Alors que le journaliste se perd dans tous les papiers qu'il a posé devant lui, Horus se perd dans les voiles déchirés de ses pensées. Qu'est-il venu faire ici? Quelle mascarade, quel mensonge que ces interviews pour Sorcière Magazine, pour Sorcier Actuel, pour Le plus charmant des sorciers, pour Tour de magie, et toutes ses émissions débiles et ses magazines insipides qu'il ne pouvait supporter, pas même quand Helena les regardait, et qu'il la suppliait d'éteindre la radio ou d'ôter de sa vue ces couvertures de magazines aux visages convenus. S'il avait su que ce serait lui qui sourirait bientôt sur ses couvertures, comme le plus parfait des mannequins, un peu mystérieux, et cause de bien des chaleurs aux sorcières qui se jetterait bientôt sur sa boite aux lettres. Si elle avait su qu'il contredirait lui-même toutes les insultes qu'il avait jeté à ces journalistes quand ceux-ci ne connaissaient pas leur existence. S'il avait su... S'il avait su que les choses allaient à jamais changer, que le blanc deviendrait noir, que le jour deviendrait nuit. Peut-être l'avait-il vu dans le reflet d'un rayon de soleil, un peu plus sombre qu'il n'aurait dû, un matin d'été, dans les odeurs mélangées et indéchiffrables d'une brise d'été, dans un éclat de rire brisé au coin d'une lèvre, dans une petite goutte de pluie perdue dans l'ombre d'un regard. Mais même si les éléments lui avait dit, si elle avait essayé de lui dire, il n'avait pas vu, il n'avait pas prévu. Comme il n'avait pas vu, pas prévu, pas senti dans la brise ce matin, qu'au milieu d'un silence dans ce stupide studio de radio, il sentirait l'effleurer les plumes des deux anges éteints de sa vie, il entendrait la mélodie des comptines qu'elles se chantaient l'une à l'autre, qu'il croirait alors presque les tenir dans ses bras. Mais ces petits corps déjà innocent s'effacent, se délitent en sable, en cendres et fondent entre ses mains pour s'étaler sur le sol, comme de vulgaires cendres de bois, que l'infect journaliste pourrait balayer d'un revers de manche sans savoir ce qu'elle sont. Horus regarde alors dans ces yeux agités, désespérés alors que sa carrière s'achève dans ce moment de ridicule, et croit voir dans les sombres ombres qu'il y a cachées derrière ses yeux, l'ombre plus sombre que la nuit qui a sonné la fin de ce qu'il appelle maintenant son bonheur. Mais cette ombre se refléter dans ses yeux, dans le vide derrière ses yeux, sous le masque qu'il lui a interdit de franchir. Cette ombre qui s'est déjà reflétée en lui le soir où il n'a rien vu, rien prévu, rien senti, le soir où rien et tout ce sont passé, le soir où il est arrivé trop tard. Et la culpabilité de cet instant, la monstruosité de cet instant, et la monstruosité de son âme de ses yeux veut s'échapper. Il ne sait pas s'il parviendra à la contenir, il ne sait pas s'il doit la retenir, il ne sait pas s'il veut la retenir. Peut-être... Peut-être devrait-il la lâcher, la cracher à la figure de cette infâme journaliste, moins infâme à coté de l'ombre au fond de lui, de l'ombre qui a tué trois innocences lors de cette nuit qui n'aurait jamais du exister. Alors enfin cesserait-on de le harceler, de l'aduler, de l'admirer, d'admirer un monstre qu'on croit héros. Horus n'est pas un héros. Cela il le montre chaque qu'il a un démon dans la ligne de mire de son arbalète ensorcelée, dans les sombres vapeurs qui l'ont embrumé et laissé dans la nuit totale depuis la première nuit, mais qui déjà avant flottaient autour de lui. C'était de même que dans ce studio de radio où il se demande ce qu'il est venu faire. Ce n'était pas le bonheur parfait qu'il se préfère maintenant à croire. C'est quand il comprenait que le bonheur n'existe pas, qu'il n'est que ce qu'on pense du passé, bien loin des doutes que l'on a tous au présent. Il se demandait de même ce qu'il faisait là, suivant la route toute tracée par ses parents, qu'il avait cru parfait et s'étaient révélés si vides et imparfaits, serrant dans les bras Helena Levington, puis Harmonie et Melodie, dont en choisissant ces prénoms, il avait voulu croire à l'existence. Elles n'existent plus. Elles ne sont plus que cendres et âmes blessées dans l'au-delà. Elles le griffent de leurs plumes si douces, elles lui en veulent d'avoir douté, d'avoir voulu autre chose, de n'avoir pas su se contenter de l'essentiel, d'en vouloir toujours plus. Mais c'est un homme, juste un homme. Un homme qui doute et un homme qui veut, un homme qui ne peut se résoudre à s'arrêter, pas même dans le souvenir d'un instant d'harmonie aujourd'hui brisée, et qui n'avait en fait été qu'une illusion. Ont-elle jamais existé? N'y a t'il finalement dans son passé rien du tout, comme il le fait croire à ses admiratrices, aux journalistes, à celui-là qui l'implore de sauver son émission et sa carrière? Peut-être vaut-il mieux qu'il n'y ait rien, qu'il oublie... Peut-être vaut-il mieux qu'il se concentre sur les ombres qu'il chasse et sur lesquelles ses mains se referment comme sur de la fumée, l'enveloppant alors un peu plus de leur froid manteau, l'entrainant un peu plus dans leurs sombres abîmes. Peut-être vaut-il mieux qu'il quitte cette stupide interview. Il jette un dernier regard vide de sens au journaliste avant de l'abandonner là à sa triste déchéance. Mais quand il sera en chemin, quand il traquera sans relâche tel un félin enragé ses proies, sachant très bien qu'il en est lui-même la proie, il sait qu'il ne pourra échapper aux mélodies de leurs voix cachées dans son ombre, l'y entrainant un peu plus dans l'obscurité. « Adieu. » Il ne peut alors que dans la nuit errer à jamais.

PSEUDONYME, PRENOM : encore et toujours le rat roux.
AGE : 17 à la fin du mois (ou du moi *sort*)
AVATAR UTILISE : jude law. sans aucun commentaire *O* SBAAAFFF
COMMENT AVEZ-VOUS CONNU LE FORUM ? QU’EN PENSEZ-VOUS ? il m'a perverti, je le perverti.
LE MOT DE LA FIN ? paté de canard!