Les grands yeux anthracite s’ouvrirent doucement sur le chaos innommable qui régnait dès lors dans le couloir. Sur le sol, deux corps étaient étendus, sans vie. Approchez… Je n’ai pas peur… De l’autre côté du couloir, trois hommes arrivaient. A leur uniforme, ils étaient sans doute des gardiens du bâtiment C, et ils étaient tous les trois armés. Les longues phalanges de l’irlandais goutaient d’un sang poisseux et noir comme l’ébène, aux multiples nuances cramoisies. Ce sang avait cette saveur de poison, et on pouvait renifler jusqu’ici le souffre des démons. Matt eut un petit sourire qui se découpa dans l’obscurité, ne rendant que plus effrayant encore son visage de Lucifer.

« HEMMINGTON ! Espèce de traître ! Tu crois vraiment qu’on va te laisser t’en tirer comme ça ? Tu crois vraiment que tu vas sortir d’Azkaban ? L’alarme a déjà été sonnée, tu es cerné ! Tu n’es plus rien ! Tu es perdu, alors rends-toi ! »

Matthieu Hemmington a un petit sourire charmant à l’entendre. Perdu ? Mais rien n’est jamais perdu pour celui qui se bat. C’était une des rares phrases que son père avait pu lui dire lorsqu’il était enfant, et une des rares qu’il avait jamais retenu. Ses doigts effleurèrent doucement sa poche droite où il avait rangé le petit boitier d’acajou, et ses yeux se firent plus durs comme il les fixait sans plus aucun sentiment. En avait-il seulement jamais eut pour quelqu’un d’autre que Luke et Chain ? Son amant et son frère ? Sans doute pas. Il était loin de tout ça. Trop loin pour comprendre. Il releva la main, les pointant du bout de sa baguette.

« Si vous ne partez pas, je ne vous laisserais pas la vie. Vous le savez, ça ? »

Un petit rictus remonta sur la bouche d’un des gardiens. Aussitôt après, un sort de flèche fut lancé vers l’irlandais. Hemmington grinça des dents et d’un simple champio repoussa les huit flèches d’argent, rétorquant d’un « inflamerre soreceler ». Les pieds des trois sorciers prirent aussitôt feu, pas de grosses flammèches non, mais de quoi les déconcentrer cinq petites secondes.

« IMPERO ! »

La grosse voix rauque de Matt toucha, et le sort également. De plein fouet dans la poitrine du gardien le plus à reculons, sa volonté appliquée, ce dernier se retourna et envoya un sectumsempra sur l’un de ses compères, le touchant à la gorge. La peau s’ouvrit dans un trait d’abord rougie puis dans un jet puissant d’hémoglobine qui lui tâcha le visage, et finalement dans un long écoulement de sang chaud. Le troisième n’eut pas le temps de comprendre que déjà un sort de brise-genoux le touchait de plein fouet, le faisant chuter en avant. Matt eut un petit ricanement malsain. Un sort vert clair toucha l’homme à terre qui s’éteignit dans un gargouillis de douleur. Le dernier était toujours debout. L’irlandais, lui, marchait dans le couloir. Son long manteau derrière lui formait comme une aura macabre. Il était, ce soir, le porteur de mort. Ses yeux gris métallique se posèrent sur le sorcier sous impero, et il eut un petit sourire en coin, un rictus presque dur.

« Suicide-toi. »

Sa voix froide ne fut en réalité qu’un murmure, un ordre donné comme ça, à la volée. Les pas du géant s’éloignèrent des flaques de sang alors qu’un petit bruit d’électricité vint à son oreille, et enfin le bruit d’une chute lourde sur le sol. Matt ne jeta pas même un regard en arrière, assuré.

Les yeux fatigués de Chain regardent la pièce, et ses doigts se resserrent davantage sur les habits de Matt sous son bras. Il n’aime pas cette idée qu’il ne revienne pas. Dans sa tête, quelque chose est impossible. Quelque chose ne peut pas se décider à y croire.

« C’est la guerre Luke, je te conseille de ne pas sortir, mais je ne peux pas t’empêcher, cela va de soi. Si tu as besoin, je serais dans les parages. Je viens de trahir les mangemorts, alors j’imagine que mon père risque de me chercher pas mal… »
« J'vais... rester là... un peu... Chain... Je... Merci pour... pour tout ce que tu as fait... »

Alors que tous les « mercis » du monde lui aurait fait plaisir, Chain ne rétorque rien. D’ailleurs il n’est pas vraiment fier. Il aimerait lui répondre que tout ça, il ne le mérite pas. Que d’ailleurs il n’a jamais vraiment eut l’idée de trahir tout le monde, qu’il aurait préféré autre chose, un pacte, une alliance… Quelque chose d’autre à ça, mais… Mais il ne le dit pas. Il reste statique, comme dépossédé du peu de sentiment qu’il n’avait jamais eu, et il regarde le petit garçon éteint qu’est devenu Luke le serrer, un instant, pour finalement à nouveau le quitter. « Je vais juste... dormir un peu... ça fait si longtemps. » « Essaye de te reposer. » Chain a un petit sourire, triste, mais il est bien là. « Je repasserais demain, t’amener de quoi manger. »

Car même dans l’horreur, ils auraient toujours été là l’un pour l’autre, parce que leur groupe de trois c’était plus que le monde entier, que l’honneur et la fierté. Chain se serait mis à genoux et aurait pleuré comme une fille, comme jamais, pour en sauver un seul d’entre eux.

Le jeune homme jette un dernier regard au lit, et finalement il tourne les talons, sortant.

Encerclé. Les chiens d’en haut avaient raison. Matt grimace quand il voit les petits groupes qui se sont formés en dehors de la bâtisse et qui se regroupent, lentement, pour venir chercher les derniers rescapés. Avec tout le sang qu’il a sur lui, il ne passera pas inaperçu. D’ailleurs il n’y a aucun risque qu’il passe quoi que ce soit à ce train. Il siffle, remonte les marches jusqu’au plus haut point. L’ascenseur est encore en service, alors il va jusque dans le bureau de l’ancien Edward Clash, toujours étendu sur son autel macabre. Cette fois-ci pourtant Matt n’y fait pas attention. Ses yeux semblent réfléchir alors qu’il ferme la porte et la bloque avec une armoire. Devant lui, une lignée de fenêtres immenses, et plus bas… les rochers et la houle qui va et vient. S’il saute d’ici, il n’a aucune chance de survie. C’est mathématique. Il le sait. Et quand bien même il survivrait, les flots le repousseraient contre les rochers, et il mourrait tout aussi bêtement. Il soupire, tourne les talons pour revenir vers la porte mais s’arrête aussitôt. Des bruits de pas et des cris de colère se lèvent derrière la porte. Ils ne savent pas qu’il est là, mais s’ils le trouvent, il aura du mal à expliquer les blessures qu’il a sur les bras et le sang de ses doigts. Non… Faire le mort, peut-être alors ? Oui, certes, mais la coffret ne jouerait pas en sa faveur, et il n’a aucun raison de le jeter. Il soupire. La porte s’ébroue, on la frappe, la martèle, on tente de la défoncer, et c’est bientôt l’armoire toute entière qui se met en branle. Matt Hemmington jette un dernier regard à la scène qui lui semble tout d’un coup surréaliste, et il sourit, un peu. Il s’éloigne de la porte, se rapproche des baies. A cette hauteur, et avec un sort de propulsion… Peut-être. Il inspire profondément, alors que l’armoire penche dangereusement plus à chaque coup. Il pointe de sa baguette la porte, et se concentre, lâchant dans la pièce un « Feudeymon » rougie de colère. Au même moment l’armoire se renverse, et bientôt le feu se répand en un tapis pour les nouveaux arrivants sur lesquels le démon se déverse aussitôt. On crie, on a reconnu Matt Hemmington, et sur le bureau les entrailles d’Edward Clash ne laissent aucun doute sur les circonstances de sa mort. Un sort explose la vitre qui tombe en mille morceaux, emportés par le vent. Un courant d’air froid, des mers du nord, passe et le démon vrombit de colère, un peu plus encore. Matt a un petit ricanement, peut-être le dernier, alors qu’il se jette dans le vide. Plus bas, les rochers et la mer frappent de colère, laissant les sentiments d’un Poséidon furieux s’exprimer contre la terre des hommes, et Matt y pénètre. En enfer.

« Que s’est-il passé ? » articule lentement Aidev de l’autre côté de son bureau. En face un petit homme, un peu grassouillet, ne semble plus quoi dire. Il se racle la gorge, baissant les yeux, ses doigts boudinés tremblotant sur ses papiers qu’il tient un peu en désordre. « Dois-je me répéter encore une fois… ? »
« Non, non ! Surtout pas, Monsieur le Ministre… c’est-à-dire que… » Les longues phalanges du Blake pianotent nerveusement sur le bureau comme il tient entre ses doigts la dernière gazette clandestine distribuée au Pré-au-Lard, quelques heures auparavant, se targuant d’avoir fait échapper 200 prisonniers au moins de la Nouvelle Azkaban sans avoir versé un seul sang.
« Azkaban a, en effet, subi une attaque. » Une autre fois tranche sur les deux autres. C’est le regard de Pucellina que le ministre Blake voit dans un coin de la pièce, comme elle se détache de l’obscurité. « 243 prisonniers disparus, 12 de rattrapés sur le chemin. 16 gardiens morts, et Edward Clash décédé. »

Elle jette négligemment sur le bureau le dossier du légiste. Aidev arque un sourcil, ouvre du bout des doigts le dossier magique. En voyant les photos, le petit homme a un haut-le-cœur, mais Aidev, lui, ne bouge pas. Stoïque, il regarde attentivement les inscriptions du dossier.

Citation :

Mort vidé de son sang. Absence de cœur, d’ongles (retrouvés sur le bureau ou sur le sol pour la plus part). Ante-mortem : genoux brisés, épaules brisés, mâchoire brisée, omoplates brisées. Possible ante-mortem : plexus solaire brisé, ouverture de l’abdomen et ablation du cœur. Possible cause de la mort : perte intégrale du sang, et/ou ablation du cœur.

Les photos, cependant, parlent davantage que les mots. Aidev a une grimace alors qu’il referme le dossier. Il ouvre les dossiers rattachés au premier, et en sort deux photos. Elles montrent un peu, mais pas assez. Juste assez pour remuer les cœurs émus de la population. Il les tend à Pucellina, calmement. Le petit homme grassouillet soupire d’aise, rassuré.

« Envoie ça à la Gazette. Je veux une première page avec deux articles sur Azkaban. Le premier traitera de la réussite… » Pucellina hausse un sourcil, mais Aidev n’en fait pas cas « …de notre programme de remise dans le droit chemin de la population et de la relaxation de 200 prisonniers ce mois-ci. Ensuite vous me ferez un article sur les attaques terroristes de l’Ordre du Phénix ayant tué seize personnes, disons dix gardiens et six prisonniers. Ensuite, je veux que tu notes que l’on a arrêté douze personnes susceptibles d’avoir participé à ce complot terroriste. Je veux que tu me les fasse passer pour des monstres. »

Pucellina a un petit rire mélodieux et s’en va. Les yeux verts de jade du Blake se reposent enfin sur le petit homme qui attends, les doigts sur ses papiers.

« Quant à vous, je veux un nouveau directeur d’Azkaban d’ici demain. »
« Pour les fuyards… »
« Laissez-les. Ils sont relaxés, vous avez entendus ? » Les yeux verts du ministre se baissent sur ses dossiers et les referment, calmement. « Ils sont guéris. »
« Et pour ce qui est… de… Matt Hemmington… »

Le ministre a une sorte de grimace, ses longs doigts pianotant à nouveau nerveusement le bois, alors qu’il murmure du bout des lèvres, d’un ton terrible :

« C’est un traître. Faites passer le message qu’il n’est qu’un activiste qui a trahi son gouvernement. Je veux un avis de recherche sur sa tête. Il n’est pas question qu’on laisse un potentiel d’information à l’ennemi. Sur lui et sur son ami, Chain Backdown. »
« Bien. »

Plus les heures passées, plus les remous semblaient puissants. Ou peut-être était-ce tout simplement son corps qui ne pouvait plus que subir ? Matt ferma les yeux un instant, mais la seconde d’après l’eau de mer, salée, remontait ses narines et l’aurait fait vomir s’il n’avait pas été en train de nager. Il pinça les lèvres, clignota des yeux et se remit à nager tant bien que mal. Il avait pris depuis quelques heures le partit de se laisser traîner par l’eau, si bien que le petit matin sonnait déjà.

Peut-être qu’il allait mourir ? Un petit sourire naquit sur son visage, comme il eut cette idée saugrenue que ça pouvait en effet être une possibilité. Comme si.

Cela faisait peut-être deux jours. Chain n’avait pas quitté la petite cambuse que Una de Shalott avait bien voulu lui « prêter » en attendant que tout se tasse en dehors – comme si ça allait se tasser un jour. Son père était déjà venu quatre fois à l’entrée de l’école pour pouvoir voir son fils, et était repartit bredouille après deux violentes disputes avec la doyenne. Les rares sorties de Chain s’autorisaient étaient celles pour aller voir Luke. Cette fois-ci il était tard dans la nuit, peut-être cinq heures, six heures du matin, et il avait bien eut l’idée d’aller voir son meilleur ami comme le sommeil ne semblait pas vouloir de lui, mais en approchant de la résidence, il entendit le bruit de l’eau. A la douche. Il toqua, mais aucune réponse. Il détourna les talons et alla rentrer chez lui.

Ce que Chain ignorait, c’est que sous la douche c’était Matt, et que Luke, lui, était dans le lit, endormi quand l’irlandais était arrivé, et qu’il n’avait toujours pas émergé pour voir le géant sous la douche, en sortir. Un coffret attendait, sur la table, fermé. En acajou, il était plus gros que le poing, magnifiquement ciselé. Un petit ruban noir l'entourait, et pour noeud, la bague que Matt avait offert à Luke quand ils étaient encore qu'au début de leur relation. La Bague à la Corneille aux yeux Verts.

L’eau qui doucement lui caresse le visage et les omoplates lui fait le plus grand bien. Sa peau, ici et là, est marquée par les rougeurs de la mer, tous les rochers que ce corps de géant irlandais a pu prendre, dans les côtes ou dans les jambes. L’eau de la douche, elle, l’apaise. Loin des remous sombres de la mer du nord, l’eau claire nettoie et décrasse la peau claire du brun. Ses longues phalanges, dures et rudes au travail, repoussent le sang séché et collé de ses avant-bras, de ce sang qui est resté malgré sa plongée sous la mer, malgré toutes ses aventures et son naufrage sur un rocher laissé là. Une bénédiction, dirait certain, mais Matt ne croit plus en la chance. La chance, ça n’ait bon que pour les gens qui croient. Il ouvre doucement les yeux, avec un sourire satisfait. Malgré les blessures de ses bras qui deviendront plus tard des cicatrices en vue de leur profondeur, malgré l’eau froide et la houle brutale, il n’est pas mort. C’est qu’il doit être l’ange de l’ange qui dort dans le grand lit de l’appartement. C’est dire qu’il a été envoyé sur cette terre juste pour ça, ou qu’au moins il est devenu cet être inestimable et irremplaçable pour son autre. Doucement il éteint l’eau, calme, et sort. Ses doigts se tendent, il remarque l’absence du peignoir de son aimé mais n’en dit rien. Il attrape le sien, l’enfile. Il prend un caleçon, l’enfile. Son dos craque sous la douleur de ses derniers jours, mais là non plus, il ne se plaint pas. Ses doigts ont pratiquement fermés son jeans quand la porte s’ouvre, et que Luke apparaît là, toujours aussi beau aux yeux du Hemmington malgré la maigreur et le terne de ses beaux yeux. Il le fixe, silencieux, quand Luke ne l’ait pas.

« Chain ! Est-ce que c'est toi qui...? » Chain a donc bien fait son travail, que de veiller sur Luke quand il ne serait pas là. Le géant a un petit sourire gêné, un instant, alors que ses doigts finissent de boutonner son jeans. Il recule, pourtant. Bien. Chain a donc aussi dû lui faire le speech sur la trahison comme il le lui avait demandé. Comme quoi c’est loyal, un serpentard, quand ça veut. Lentement Matt approche, prince les lèvres. Son bel oiseau recule encore, alors que lui le fixe. Il ne veut pas qu’il pleure. S’il l’a libéré, c’est bien parce qu’il n’a jamais supporté de le voir pleurer, qu’il en a vomi dans les toilettes de cet appartement d’avoir osé ne serais-ce qu’une fois de lui avoir fait mal. A lui. Luke ne comprend pas, et ça se voit. Ça se voit comme on verrait la détresse dans les yeux d’un enfant qui vient de voir un fantôme. Peut-être même est-ce plus prenant quand on a aimé ce fantôme de tout son être et qu’on lui a donné jusqu’à son propre corps.

« Matt... » « S’il te plaît… » Sa voix, rauque, sonne comme une douce caresse, comme s’il voudrait le rassurer, mais à ce train-là, rien n’y fera. « Pourquoi t'es là ? Chain a dit que t'étais mort, pourquoi t'es là ? » Matt fait la moue, s’arrêtant un instant. Pourquoi ? Est-ce vraiment une question ? Il serre doucement les poings, se rappelant de cette misérable fois où ils se sont retrouvés à trois dans cette cellule, avec Caelan. Ce qu’il a pu penser de lui, il l’ignore, mais il ne veut même pas savoir. « Me fais pas de mal... » Ses yeux, par instinct, se portent sur la petite boite, mais elle a disparu. Une seconde plus tard, il la reconnaît sur le sol, renversée. Son regard glisse finalement sur son petit être fragile qu’est Luke, et il se rapproche, lentement, de quelques pas. Il essaye d’être rassurant, et ses mains s’ouvrent devant lui comme il ne veut pas lui faire de mal. Plus jamais. « Je te ferais jamais de mal, Luke. Tu le sais. » Sa voix est chaude, caressante, et elle a un quelque chose de sincère, comme toutes ces fois où il a pu feuler à son oreille qu’il l’aimait. Qu’il l’aimait vraiment. « Je m’en suis sorti. J’ai… » Le lui dire ? Lui dire combien il avait pu souffrir, lui aussi ? Combien ça avait été dur de le voir derrière des barreaux ? De le frapper ? De l’avoir vu à l’infirmerie après son passage chez le directeur ? De l’avoir vu dans l’arène, se ratatinait de peur comme jamais ?

« Juste après que tu as été arrêté, j’ai été me présenter à Una de Shalott, dans son bureau. Je lui ai dit tout ce que je savais, contre quoi elle m’a mise en relation avec Huyana, et après ça, l’Ordre du Phénix. J’ai dû attendre longtemps avant que le plan soit parfait, ou presque, et que l’on puisse passer aux faits. Au pied d’Azkaban, je lui ai dit que si je ne ressortais pas de cette mission, que si je n’étais pas de retour avec Huyana, alors j’étais sans doute mort, ou dans un état proche de la mort. Mais je ne suis pas mort, comme tu peux le constater. Et je suis désolé, Luke. » Il le fixe, sérieusement. La mort à côté aurait sans doute l’air plus comique. « Je suis désolé de ne pas t’avoir sauvé plus tôt, mon amour. »

Il ne peut tout simplement pas. Il ne peut pas dire qu’il a pleuré de le voir souffrir, qu’il a voulu se pendre après lui avoir fait mal, que parfois il a douté, que parfois il a cru ne pas avoir assez de force pour tenir jusqu’au bout, qu’il a parfois voulu mourir tout simplement. Que chaque visage impassible, que chaque journée à passer devant sa cage sans pouvoir le toucher avait été un enfer. Que bien des fois il avait tout simplement cru tomber fou, et que l’alcool dans l’évier avait été sa seule échappatoire pour ne plus rien ressentir à la douleur et à son propre dégoût. Que les blessures sur son corps avaient peut-être été le coût de sa liberté, mais que c’était si peu payer comparer aux coups de fouet qu’il avait dû lui mettre. Que le cœur arraché de Clash, enfermé dans la boite d’acajou, était si peu comparer à l’infamie qu’il lui avait fait connaître sur son bureau.

Que tous les mots que Luke avait pensé en secret, que tous les mots que Caelan avaient prononcé ; que tous ces mots, il les avait souffert, pour lui. Et juste pour lui.