Il était pas loin de 18h 30, donc, lorsque les portes de la Gazette du Sorcier s'ouvrirent aux invitées pour ce premier bal en l'honneur du nouveau ministre, Mr. Aidev Blake, une famille des plus louables. Les locaux du célèbre quotidien sorcier semblaient avoir subi un petit coup de neuf. Une décoration plutôt sombre, mais raffinée. Une de ses décorations que l'on pourrait aisément retrouvé dans ces films de vrais vampires. Quoiqu'il en soit si la cascade de verres de cristaux rempli d'un liquide vermeil n'était pas du sang, mais du vin, on était pas loin de comprendre quels étaient les véritables intentions du Ministre. Auquel cas, les locaux auraient gardés leur sobriété.

Ainsi, à l'arrivée des invités richement vêtus, des sorciers les accueillaient, le sourire aux lèvres, vérifiant leur invitation en tapotant de leur baguette. Un registre, non loin de là, posé pupitre, voyait des noms s'inscrire au fur et à mesure que les gens arrivaient, de nombreuses pages étaient déjà tournées. Des sorcières leur indiquaient ensuite le chemin à suivre, un sourire d'hôtesse de l'air sur le visage, pour les mener devant l'imposante grande salle de bal. Tout semblait parfait pour accueillir le victorieux Aidev Blake.

Cette dernière prenait place sur deux grands étages. D'imposants escaliers de marbres noirs étaient en son fond, et l'on pouvait y voir de nombreux serveurs et serveuses descendre, monter, apportant des alcools, des boissons, ou des petits fours tous aussi bizarre d'aspects mais profondément exquis. Les boissons et les cocktails rivalisaient superbement avec les mises en bouches, tandis qu'en arrière fond, on entendait une petite musique instrumentale aux rythmes lents, et quelques peu troublants si l'on y faisait attendre. On avait véritablement l'impression d'être dans un univers à la Zack Snyder.

En haut des marches, appuyé d'une main sur l'imposante rampe de marbre noir, il y avait le Directeur de la Gazette du Sorcier, Nigellus Nott, récemment promu à ce poste d'ailleurs. Ces employés ne savaient pas grand chose de lui, sinon que c'était un homme de goût, profondément raffiné, avec des manières exquises, et un discours de conquérant. Certains de ses rédacteurs avaient, néanmoins, notés une certaine empathie avec le célèbre Yon Winchester, l'un des meilleurs journalistes que le monde anglo-saxon sorcier pouvait se vanter d'avoir. Quelques personnes étaient à ses côtés, parlant à voix basses, un sourire sur leurs lèvres. Nigellus eut un petit rire, avant de s'avancer en haut des marches, regardant la masse sorcière au sang le plus pur, franchir les portes.

« Mesdames, Mesdemoiselles, Monsieur... » Petit silence que l'on aime toujours placé après avoir interpellé les gens voulus. « Je suis heureux de vous accueillir en nos sacro-saints lieux de l'information la plus neutre au possible... » Un petit sourire se dessina tandis qu'il rajoutait : « … Malgré le fait que cet soirée soit en l'honneur du victorieux, Mr. Aidev Blake. » Il y eut quelques rires, et quelques sourires amusés. Je vous laisse deviner pourquoi. « Ainsi, je lève mon verre... » Il leva son verre. « … A cette soirée, mais aussi, en notre avenir, qui, je l'espère, sera plus que clément. » Un léger sourire, et il trempa ses lèvres dans son alcool vermeil. « Je ne vous ferais pas attendre plus longtemps... Bonne soirée ! »

Il s'inclina, avant de se retirer un peu plus dans l'ombre, attendant la venue du ministre, mais pas seulement.

Sven ferma violemment la porte de la salle de bain dans laquelle il se réfugia pour se préparer. Sa main tremblait, son regard était révolté. Sa condition de sang pur était quelque chose dont il se vantait souvent, bien que silencieusement, d'avoir. Elle apportait, notamment, plein d'avantages, et ce, peu important l'éducation reçu et les fréquentations que l'on pouvait avoir. Oui, mais voilà. Quand on est une famille de Pro-Sang pur, on ne peut choisir sa dulcinée. Et si il y avait bien quelque chose qui l'énervait, c'était bien cela. D'autant plus que son père, lui, il avait choisi. Tout comme sa mère. Ils s'étaient choisis, et voilà qu'ils lui imposaient une fiancée. Sven sortit sa baguette qu'il pointa vers la porte, insonorisant la pièce. Il donna ensuite un grand coup de pieds dans la porte de la petite armoire qui se trouvait sous le lavabo, avant d'hurler de colère. Il était révolté, énervé, et il ne parvenait à en cacher sa frustration. Surtout lorsque, en tant que bon diplomate, vous exposez vos idées, et que l'on vous fait clairement comprendre que vous n'avez pas le choix. Merde quoi ?!? !! Sven était un Mustang ! On ne lui disait pas quoi faire ! C'était lui qu'était censé dire aux autres de quoi faire.

Il sembla se calmer. Se penchant sur son lavabo, s'aspergeant le visage d'eau, il finit par appuyer ses bras sur les côtés de ce dernier, afin de relever le regard vers le miroir qui lui renvoyer son profil. Il savait que cela arriverait de toute façon. Mais il avait voulu croire l'inverse. Ses amis, ses connaissances... Tous semblaient y passer. Même Luke. C'était pas peu dire lorsque l'on savait que bon. Le cadet Mustang se redressa, observant son pieds qui pissait le sang. Il pointa sa baguette sur ce dernier, puis, après l'avoir soigner (c'est à dire, remettre l'ongle comme il devait être, et enlever le sang), il se doucha.

Lorsqu'il entra de nouveau dans le salon, propre et bien habillé, sa mère vint lui faire un compliment, lui arrangeant le col. Cela ne lui fit ni chaud ni froid, mais il semblait plutôt calme. Il regarda son oncle de l'autre côté de la pièce. Troy le regarda avec un sourire, posant son verre de Whisky pur feu sur la table. « Tu es beau, mon fils. » Sven secoua la tête, reconnaissant son père sous ce déguisement. Polynectar. Dur à reconnaître à cause de ses effets extrêmement réussis, mais facile lorsque l'on connaissait la personne, et qu'on était en quatrième année de botanique. Du moins, avec une mère comme il avait eut. « Merci. »

Troy s'approcha, sortant de sa poche un anneau d'une rare beauté. Un diamant ornée l'argent dont il était fait. Jamais, oh grand jamais, Sven n'avait vu un anneau aussi finement travaillé. Tous les détails y étaient. Rien n'y échappait. Le diamant qui surmontait l'anneau était d'un jolie blanc. Il la tendit à son fils dans une petite boîte de velours noir, et il lui dit : « Tiens, mon fils. C'était l'anneau de ta grand-mère avant que je ne la tue. » Sven eut un léger sourire. Sa grand-mère ? De ce qu'il en savait ? C'était une grosse salope complètement malade. Une de ses femmes qui aime que son mari la batte, et qui en redemande. Quelle pauvre conne... Sven tendit la main, la regardant quelques instants avant de refermer la petite boîte qu'il glissa dans une poche à l'intérieur de son costard (ce dernier semblait sortir tout droit du début du XIXème siècle. Mais l'on voyait des traits de fabrication moderne, rendant ce style un peu rethro totalement à la pointe de la mode). « Ne sois pas trop dur. Et arrête de geindre, mon fils. C'est une très belle demoiselle, quoique tu puisses en penser. Son père m'a sortit une épine du pieds il y a de cela une quinzaine d'année. Il te voulait pour sa fille. » Sven ne dit rien. Mais une question fusa dans sa tête, résonnant tellement dans chaque parcelle de son cerveau que, malgré son occlumencie, il ne parvint à cacher. « Tu es plus mâture que lui. » Du baume au cœur. C'était ce qu'il avait toujours voulu entendre. Et même si sa raison ne put s'empêcher de lui crier qu'il venait de se faire acheter, l'ego de Sven l'avait balayé d'un revers de main.

« Pourquoi tu... » « Parce que les gens ne sont pas encore prêt à me voir débarquer. J'attends Halloween. » « Maman, tu... » « Je viens mon chéri. Mais toute seule. » Elle lui fit un sourire. Sven baissa le regard, saisissant le verre de son père qu'il vida d'un trait. « Je suis prêt, papa. » Troy eut un sourire, l'attirant à lui en le tirant par le bras. L'enlaçant de ses bras, ils transplanèrent avant que Sven n'est eut le temps de s'aggriper à son père.

Dehors, devant la Gazette du Sorcier.

Troy lâcha son neveu avant de lui poser la main sur l'arrière crâne, lui faisant bien comprendre qu'il comptait sur lui. Sven hocha la tête discrètement, sachant très bien qu'il venait de sceller son destin. Faisant taire la rage qui semblait vouloir se réveiller à nouveau, Sven tourna et retourna la tête, comme pour chercher du regard sa nouvelle fiancée. Les mains dans les poches, ce fut Troy qui lui tapota l'épaule, lui murmurant à l'oreille : « Là-bas. En face, près de la boutique de robe de soirée. » Sven manqua de rater un battement de son cœur lorsqu'il se retourna, s'attendant au pire. Vous savez, ces espèces de femmes ratés, remplis d'une testostérone hypothétique les rendant tout sauf attirant ? Et bien, il fut surpris de cela, et il ne put s'empêcher de soupirer de soulagement. Une jolie jeune femme aux traits bien dessinés et à la courbe parfaite. Sven eut un léger sourire. La comédie du parfait petite couple serait plus facile à jouer comme ça.

« Mlle. Sayuri ! » S'exclama Troy, un sourire aux lèvres. « Comment allez-vous ? » Il lui montra quelque chose que Sven ne vit pas, mais qui semblait faire comprendre qui il était réellement à la jeune demoiselle. « Je vous présente mon neveu. Sven. » Troy se retourna vers son fils qu'il approcha un peu plus de la demoiselle. Sven lui fit un sourire de tout ce qu'il y a de plus séduisant, tandis que Troy reprenait : « Soyez désolé de la façon dont je vous le présente. Mais nous avons pensé que c'était le meilleur moment pour. Un nouveau gouvernement, une nouvelle union... Et puis, je suis tout sauf un agent matrimonial. » Troy eut un sourire qui avait tout d'Heinrish, tandis que Sven dévia le regard, l'air blasé. « Sven. » Le dénommé Sven reposa le regard sur son oncle, un sourire forcé aux lèvres, avant de sortir de sa poche une petite boîte de velours renfermant l'anneau décrit au dessus. « Je suis enchanté de vous rencontrer, enfin, Iranoe. Sachez néanmoins, que je ne suis guère doué dans les compliments et tout ce qui va avec, mais je ne peux m'empêcher de vous trouvez toute simplement splendide. » Sven eut un sourire sincère (le premier depuis qu'il la voyait), avant de reprendre. « Tenez. » Il tendit la petite boîte de velours et continua : « Je me dois de vous remettre ça. » Il l'ouvrit la boîte, lui montrant l'anneau, le sortit. Sven rangea la boîte dans sa poche, tandis qu'il lui tendait sa main libre pour lui mettre la bague au doigt.

Assise devant une tasse de thé fumante, Iranoe songeait à tous les changements qui allaient fatalement altérer sa vie dans les semaines à venir. Son plan avait mis des années à se mettre en place mais désormais, l'engrenage infernal était enclenché, la première étape franchie depuis quelques semaines. Aux yeux du monde magique, Kyo Sayuri était atteint d'une étrange maladie contre laquelle les experts ne pouvaient rien. Sa femme restait en permanence à son chevet, frôlant la folie douce si l'on en croyait la rumeur. Officieusement, ils n'étaient que quatre à savoir qu'à la tête du Clan Sayuri, il n'y avait plus qu'Iranoe. En même temps, qui aurait pu dire que cette jeune femme, aux airs parfois si sérieux mais semblant incapable de faire le moindre mal à quiconque avait pu orchestré une nuit d'horreur et de terreur pour son paternel? Personne, pas même l'un des amis de son père qui avait envoyé à celui-ci un parchemin lui confirmant un accord âgé mais qui impliquait la jeune femme et un autre. Par Merlin, si son père n'était pas déjà mort, elle serait en train de le tuer uniquement pour lui apprendre de la fiancer avec un autre sans qu'elle ait son mot à dire!

Durant un long moment, elle avait observé ce parchemin en silence, ruminant des pensées qui n'auraient pas lieu d'être en temps normal. Elle n'avait pas le choix: pour sauvegarder les apparences, il fallait qu'elle aille à ce bal et qu'elle agisse comme si son père lui donnait des ordres. Cette idée lui donnait la nausée et alors qu'elle terminait sa tasse de thé, elle se prit à espérer que son "fiancé" ne soit pas un sombre idiot imbu de sa personne... Parce que malheureusement, c'était ce qui arrivait à nombre membre de la génération future des mages noirs. Abandonnant sa tasse vide sur la table, elle alla se changer. Croisant sa mère, elle ne lui dédia pas le moindre regard. « Tu sors ce soir? » Iranoe se retourna et couva sa mère d'un regard sombre. « Oui. Il y a des choses qui doivent encore être mises en place. » « Tu vas finir par me tuer... » La jeune femme leva les yeux au ciel. « Fous-moi la paix, va voir papa, bois un coup et dors. » Nitocris approuva et la jeune femme observa sa mère se précipiter dans les escaliers en direction de la chambre de son père. Dans le lit de celui-ci, trônait un mannequin qui, à l'aide de quelques sorts bien trouvés, passait aisément pour un humain. Iranoe savait que dans la bouteille de rhum de sa mère, il y avait une drogue légère qui la rendait dépendante à l'alcool de manière plus rapide que d'ordinaire.

Soupirant, Iranoe se détourna de ses pensées pour pouvoir se concentrer sur ce qu'elle allait devoir faire.



D'un regard sévère, Iranoe se regardait dans la vitrine d'une boutique. Elle n'aurait pas du s'habiller de noir mais c'était la seule couleur qui mettait son teint pâle en valeur et rendait justice à ses boucles flamboyantes. De part et d'autre de sa silhouette, elle voyait des robes colorées qui étaient loin de lui plaire. De la rue, on pouvait voir que sa robe n'était pas vraiment très sage: un décoleté dévoilait son dos jusqu'à la naissance de ses reins. Ses jambes étaient interminables grâce aux talons qu'elle arborait avec aisance et à sa robe qui flottait au dessus de ses genoux. Mue par une intuition, Iranoe finit par se retourner. Deux hommes venaient d'apparaître et s'approchaient d'elle. La jeune femme arbora un sourire de circonstance, prête à jouer un rôle qu'elle connaissait sur le bout des doigts: celui de la petite idiote soumise à son père et qui ne se doutait de rien... ou presque. Son sourire s'accentua quand on l'appela. Elle fit quelques pas dans leur direction. « Heureuse de vous voir, Monsieur... Echantée, Sven... » Elle avait murmuré son prénom avec un air mutin alors que son "oncle" s'excusait de la manière dont tout était en train de se dérouler. « Ne vous inquiétez pas... Ce qui doit être fait le sera. » Comme elle, Sven n'avait pas le choix. Durant une seconde, elle l'observa sans aucune complaisance, à la dérobée. Elle espérait qu'il ne soit pas un idiot et qu'il saurait prendre son parti dans cette histoire. Quand il s'avança, elle l'accueillit d'un sourire encourageant. Ce n'était qu'un mauvais moment à passer après tout, non ? Elle rougit légèrement devant son compliment. « Merci... Vous êtes parfaitement digne de votre réputation... Même au-delà.... » Elle non plus n'était pas douée dans les compliments... surtout quand elle voulait être sincère. Elle lui rendit un sourire d'une sincérité égale à la sienne et elle ne faiblit pas quand il sortait l'écrin et l'ouvrait pour en sortir la bague.... Ce symbole qui les enchaînait l'un à l'autre. Elle se raprocha encore de lui et tendit vers Sven une main fine.« C'est avec plaisir que je l'accepte.... » La comédie allait pouvoir débuter.

« Aindreas, je t’ai attendu. » Duncan et son air réprobateur accueillirent Matt a la sortie de la douche. Les deux hommes se ressemblaient beaucoup. L’un comme l’autre étaient grands comme des montagnes, bien que Duncan dépassât son fils de trois bons centimètres, ce qui en somme n’était rien, sauf quand votre taille avoisine les un mètre quatre-vingt-seize. Matthieu Hemmington se contentait d’un très simple mètre quatre-vingt-treize, ce qui en soit était petit pour une famille comme la sienne. On excusait sa taille en se disant qu’après tout, ça avait sans doute été la scarlatine fulgurante quand il était jeune qui avait brisé son organisme, ce qui était très ridicule, quand on voyait le bétail. C’est avec un air de buffle fâché que Duncan avisa la tenue de son fils, haussant un sourcil. « C’est un défilé de mode ? Enlève cette cravate. Tes chaussures, plus sombres. Tes manchettes, boutonnées s’il te plaît, et remet cette mèche à sa place. Et tes yeux. Bas. » Matt hocha la tête et arrangea tous les détails auxquels son père faisait tant attention. S’ils étaient deux répliques d’une seule et même entité, on reconnaissait qu’ils partageaient ce même goût des détails, et c’était ce qu’il y avait de plus agaçant quelque part. Que l’un comme l’autre avait ce besoin viscéral d’inspecter toujours tout dans le moindre détail. Matthieu emboîta le pas de son père, docile. Il n’était pas d’humeur à discuter les ordres, mais pas plus à les suivre en vérité. Parce que si ce soir il verrait Luke, il ne doutait pas le voir fier comme un paon aux bras de celle qui lui servirait de femme prochainement, de cette horrible petite chose qui portait soudainement le nom de Midnight. Matt savait. Pas de la bouche d’un tiers, il savait parce qu’il avait vécu à côté de cette maison, qu’il avait grandi avec Luke et qu’il avait vu la naissance de toutes ses cousines, il savait qu’elle n’existait pas. Qu’elle était un fantasme retrouvé, une sorte de parvenue dans un monde de grand. C’était un faible argument pour lui reprocher secrètement d’être aux bras de celui que lui désirait. En tant qu’occlumens, il n’aurait aucun mal à le cacher à quiconque, mais une gifle était si vite partie qu’il devrait faire bien attention à lui-même. Pour ne pas finir dans la salle des trophées de son père, et moins encore à Azkaban pour ce genre de conduite en public, au gala donné par le nouveau ministre. Il passa sa main dans ses cheveux, et entendit le grognement de son père. Oui, la mèche.

Duncan fut le premier à passer la porte. Dans son costume sombre, il ressemblait à un corbeau de mauvaise augure. Derrière lui suivait son jeune frère, mais pas moins sombre Caleigh Hemmington, le regard incisif, rapide, mauvais. Caleigh et Duncan faisaient la même taille, approximativement 1m96. Descendants lointains des peuplades pictes, de l’écosse natale jusqu’aux terres irlandaises aux débuts des années 1650, ils gardaient les traits durs mais avaient perdu leur accent, pour finalement se fondre dans les décors de l’Irlande. Le front haut, le sourcil relevé, ils n’étaient que deux répliques l’un de l’autre, et tous leurs gestes étaient accordés. Seul Matt jurait, à l’arrière, le regard cherchant quelque chose malgré lui. Il fut rappelé à l’ordre d’un simple regard par son oncle, et tendit la main à celle qui se tendait devant lui, saluant là une famille dont il ne connaissait que le nom, et qui ne l’intéressait pas outre mesure. Il eut un léger froncement de sourcil en voyant Sean au loin, qui entrait avec le jeune héritier Hatcher – Warren. Il détourna le regard, et croisa celui de Luke. Son cœur rat aun battement et il eut un sourire qui fana aussitôt sur ses lèvres en voyant juste à côté de lui Caelan. Menteuse. Chacun de ses pores criaient aux mensonges. Kaprice Harlington. Il savait. Il fronça légèrement les sourcils en la voyant s’approcher des lèvres de son amant et à un moment, son poing se serra. Imperceptible. Il avait l’air juste un peu fâché, comme l’était son oncle et son père. Eux qui ne sortaient jamais. Eux qui n’aimaient ce genre de bal mondain sans intérêt. Il perdait son temps pour voir celui qu’il vénérait aux bras d’une pute parvenue au sang que trop douteux. Il déglutit péniblement et détourna le regard quand le baiser cessa, et finalement tourna le dos. Il ne voulait pas voir. Pas ça. Pas alors que Luke le fixait, comme si il voulait lui signifier qu’il pensait à lui autant qu’il le provoquait. C’était quoi son problème ?

« Alors grande barrique, tu t’amuses ? » La voix grave de Chain dans son dos ne lui fit pourtant esquisser aucun sourire. Il se retourna lentement et vu que le jeune homme lui tendait une coupe de champagne, avec un sourire fortement amusé. Chain ne savait pas pour lui et Luke – ça ne le regardait pas outre mesure de toute façon – mais sur le moment, Matt aurait bien aimé se plaindre, juste une fois. Dire que tout ça ne lui plaisait pas, qu’il le détestait, qu’il voulait juste partir. Alors il aurait déclenché un scandale, juste pour le plaisir, et se serait levé pendant le grand discours, et serait partit en kidnappant Luke sur son épaule. Un rêve improbable que Chain aurait couvert. Mais tout ça ne se passerait pas. Matt eut un petit rire. « Je viens à peine d’arriver et je te vois déjà avec un verre à la main et le rire un peu fou. Tu ne changeras donc jamais Backdown ? » « Jamais est un mot qui me plaît quand il s’agit d’alcool, de folie, et de jolies filles. Oh misère ! » Le regard noisette de l’irlandais s’était allumé d’un coup, alors que les yeux anthracite de Hemmington cherchaient la proie de ce regard avide. Il haussa un sourcil. « Regarde-moi ça… Je vais être jaloux. » Chain eut un petit rire, alors que ses yeux désignaient Ophélie Ravensdale, qui venait justement d’entrer dans le bâtiment en compagnie de son frère. Mercutio. Le gratin se regroupait, et plus les minutes passaient, plus Matt voyait des têtes familières sans saisirent toutes les subtilités de ce troupeau affamé. Ses yeux se reposèrent sur Luke qui était encore avec Caelan. Du coin de l’œil seulement. Il détourna le regard. Son égo devait respirer et s’habituer à cette amertume qui lui remontait dans la gorge. Il avisa l’heure, puis la troupe. Tout le monde n’était pas encore là – il ne voyait pas Sylar ni Temperance, ni même les filles Black – mais ils étaient déjà beaucoup pour que Luke et Caelan se perdent dans la foule. Et qu’ils s’y perdent. C’était peut-être aussi bien de passer la soirée avec Chain et d’ignorer ce qui servait de fiancée à son amant.

Il avait envie de mourir. Warren s’observa dans la glace, et tira sur ses avants bras la chemise blanche. Sur sa peau, « love will tear us apart » dénotait sur le blanc de sa peau. Pour un anglais pur-sang, il avait cette peau naturellement maladive et des yeux bleus-gris à faire pleurer le ciel de Londres. Warren était beau dans ce qu’il y a de plus triste dans la capitale, de plus mélancolique. Lui qui était enjoué et rock’n’roll en temps normal subissait aujourd’hui sa grande gueule. Il était si infernale à la maison que son père avait signé un contrat avec la famille Ravensdale si particulier, qu’il était le seul fiancé qui ne recevrait pas chez lui sa femme mais qui irait dans la famille qu’il allait marier. Quel genre d’époux habitait dans la maison de la famille à qui il allait ravir la fille ? Si il n’était pas à cheval sur les conventions en bon rebelle qu’il était, il n’en restait pas moins dérangé par l’idée de quitter sa chambre griffonner de mots obscènes pour trouver la pureté des murs d’un autre manoir appartenant à des chasseurs. Il avait perdu l’habitude des autres et des mots. Depuis que sa sœur était partie, ni sa mère ni son père ne lui avait décroché un mot, tant est qu’au repas du soir, quand son père lui avait dit « au bal il y aura Ophélie » il avait cru que le monde entier allait s’abattre sur lui en un miracle. Son père s’était adressé à lui. O désespoir ! Un mot. Et quel mot. Ophélie. Sa fiancée mystère, sans visage et sans personnalité. Ne pas savoir qui il allait épouser avait été une façon de ne pas s’habituer à l’idée d’aimer et de devoir partager sa vie. Mais maintenant, il se tenait comme aux pieds du mur, plus il avançait dans la foule, plus il sentait que les fusils se braquaient sur lui, comme une centaine de canon prêt à lui infliger une morsure mortelle, et qui sait, décorait avec sa cervelle le magnifique carrelage de la pièce où ils se trouvaient. « Warren ! Mon lapin ! » hurla de rire Sean en s’accrochant à lui, alors qu’il faisait pivoter le jeune homme, montrant du doigt « Tu le vois lui ? » Il désigna du bout du doigt Luke Midnight qui se tenait juste à côté de Caelan Midnight, sa cousine ou quelque chose comme ça. « Si tu veux t'faire sucer, c'est genre trois noises. » Sean rigolait souvent, mais son rire malade ne rigolait pas. Warren releva sur lui un regard un peu étonné. « C’est lui qui… » « Ouais. » Il coupa court, avec un air agacé pour le coup. Le jour où Mat et Sean avaient parlé de « ça », Warren avait été là. Avachi sur la table, mort saoul, mais bien là pour autant. Le regard de Warren se fit soudainement incisif, avant qu’il ne reprenne un peu de substance. « T’es pas avec Sylar ? » « Il est en train de faire un truc bizarre, j’ai rien compris. » Sean soupira lourdement. « C’est comme Aidev qui se briefer par Leonard sur ce qu’il doit dire. Tu verrais ça, c’est hilarant. » « J’imagine… » Warren eut un petit rire, alors que Sean avait toujours sa main posée sur son épaule, ce qui ne le dérangeait pas. Pourtant, quand quelqu’un le frôla, la réaction fut immédiate et Warren se décala légèrement. Pas paniqué, parce qu’il avait l’habitude des frôlements, mais avec un calme et une anticipation déconcertante. Cependant, là, il n’était pas question d’un simple passant. « Warren. » Le ton froid le rappelait à la réalité. Les yeux bleus-gris du jeune homme glissa de Sean qui se décollait de lui sur son père qui le fixait, le regard froid. Warren serra les dents, pour ne pas l’envoyer chier une énième fois, lui qui ne venait que pour lui donner des ordres. La dernière fois que son père lui avait dit qu’il l’aimait ? Ah. Jamais. Ça ne faisait pas partit de son vocabulaire. Caleigh Hatcher était un enfer froid. Il toussa, cherchant à être diplomate envers son fils. Sean détala, apercevant son cousin Thomas un peu plus loin – ce qui annonçait la venue toute proche de Aidev.

« Ophélie est dans la pièce Warren. Je pense parler à son père ce soir autour d’un verre. Nous avons un peu de temps. Ta sœur étant partit, ta mère et moi pensons qu’il serait au mieux que tu prennes toi aussi tes bagages pour chez les Ravensdale. Nous n’aimons pas te voir tout seul… » « Vous n’aimez surtout pas me voir tout court. » Caleigh Hatcher esquissa un semblant de mouvement mais se retient, sa main arrivée au niveau de son épaule se rebaissa lentement dans un air terrible. Les yeux bleus pâle du père se posèrent dans les prunelles métalliques de son fils. Warren avait toujours été un enfant très dur. N’écoutant rien, libre jusqu’au bout des ongles, et tellement libre-penseur. Cet enfant terrible était devenu un rebelle éternel, se révoltant sans cesse, pour rien. Même pour les choses que tous ses amis vivaient au même moment, ce Matt Hemmington dont le père cherchait encore une fiancée jusqu’aux Midnight qui mariait leur héritier, aux Mustang, aux Blake. Partout on le faisait, et seul Warren préférait encore fermer les yeux. Caleigh Hatcher soupira finalement, un peu exaspéré. « Tiens-toi bien ce soir, je ne veux pas de vague. Je veux que tu paraisses bien. Ce que tu fais en dehors m’importe peu, mais… » les yeux perçants se fixèrent sur lui, froids « aucune vague, tu entends ? » Warren hocha la tête sans un mot, un peu vexé. Son regard fuyait, gêné quelque part. Il ne voulait pas que son mariage se conclue dans un bal mondain un peu pourri. Il resta seul au milieu de la pièce, sans un verre à la main, sans rien. Un peu perdu dans ce monde de grand qui voulait l’asservir à une pucelle sous prétexte que ça faisait bien d’avoir une femme à « sa hauteur ». Et qu’était-il,-lui ? Un fils de rentier. Il ferma les yeux et répéta trois fois dans sa tête le premier couplet de « love will tear us apart » de Joy Division. Il se concentra. Un instant seulement, puis rouvrit les yeux. Là une gamine se tenait devant lui. Quinze, seize ans ? avec un sourire en coin, un peu pervers sur les bords. « Ma sœur me demande de te donner ce mot. » Il tendit la main, et attrapa le mot du bout des doigts, évitant soigneusement de ne pas toucher sa peau à elle. Il déplia le mot, eut un petit sourire crispé et le replia aussitôt, le roulant en boule et le fourra au fond de sa poche. Il soupira. Cette soirée s’annonçait déjà pourrie.

Il n'y avait pas grand chose pour plaire à Temperance dans ce genre de manifestation. Les mondanités, les bains de foules... ça n'avaient jamais été trop son truc. Elle se languissait seulement de voir Warren et de revoir son père. Elle n'avait à dessin pas quitter la chambre de la journée, s'évitant la compagnie détestable de Robyn Kinsburry, la fiancée de Thomas, qui à l'approche d'un tel évènement devait s'être changée en un véritablement vomissement de phrases plus débiles et superficielles que celles auxquels elle avait déjà habitué toute la famille. Or, Temperance n'avait aucune envie de recevoir des conseils sur sa tenue ou pire encore son maquillage. Elle avait pris l'avis de Sylar sur le tailleur qu'elle portait ce soir là. Un simple ensemble gris perle sur noir satiné, rehaussé d'une paire de talons noirs vernis. Les cheveux relevés et la très légère touche d'ombrage sur ses yeux faisaient la seule coquetterie de l'ensemble. Une Temperance quasi nature donc, comme le plus souvent. Elle n'oublia pas une paire de gants courts avant de sortir à la suite de Sylar. Un petit sourire sur les lèvres qui mourut sur le pas de la porte puisque Sylar l'avait cueilli.

Ils arrivèrent à l'heure, ni trop en avance, ni après tout le monde pour ne pas faire mauvais genre. Aidev était déjà là avec Leonard quelque part en train de le débriefer hors de la vue de tous. Temperance eut un sourire doux pour Misery qui n'avait jamais l'air très à l'aise. Pas un regard pour Robyn - n'attirons surtout pas son attention détestable - Temperance avisa la foule pour trouver son frère mais Sean avait été plus rapide. Elle attendrait son tour même si une étincelle dans son regard trahissait son impatience. Il n'y avait guère que devant Warren ou parfois Thomas que cette petite lueur de l'enfance ressurgissait dans le regard de la blonde.
Elle pressa doucement le bras de Sylar, plus à l'aise à son contact.
Ses yeux bleus croisèrent ceux de son père, beaucoup plus loin. La même peau pâle, le même iris clair mais les cheveux blonds c'était ceux de sa mère qu'elle ne tarda pas à repérer à côté de Caleigh Hatcher. Si Temperance aimait son père d'un amour tendre, il n'en allait pas de même pour sa mère. Il fallut pourtant aller les saluer tous les deux, avec également de respect. Un signe poli et Violetta Hatcher ouvrit les hostilités:

« Mh votre fiancée ne vous met guère en valeur ce soir jeune homme, une chance que votre classe naturelle éclipse les manquements de notre Temperance, n'est-ce pas mon cher? » , ajouta-t-elle à l'intention de son époux, avant de renchérir dans un rire clair et haut, très mondain, « Elle ferait presque croire que nous ne lui avons rien inculqué. »

Il fallait dire que Violetta Hatcher ne concevait pas qu'une femme puisse porter autre chose qu'une robe à ce genre d'évènement. Elle même portait une magnifique robe gris perle à col d'hermine. Elle n'avait visiblement pas l'intention de tenir la conversation bien longtemps mais elle finit tout de même par ajouter pour Temperance:

« Oh et... votre père et moi vous saurions gré de ne pas trop importuner votre frère ce soir. Vous irez le saluer puis le laisserez à ses affaires. » , sourire appuyé.

Temperance suivit ses parents du regard, serrant sans s'en rendre compte la main de Sylar, un peu plus fort que d'ordinaire. Elle en arrivait parfois à haïr sa mère et ses directives de maniaque de contrôle. Ca avait toujours été comme ça. Ca et le silence de son père. Toujours. Comme si elle devait toujours rester dans l'attente de quelque chose de cet homme. Encore qu'elle n'avait pas à se plaindre puisqu'elle ne doutait pas d'avoir sa tendresse contrairement à Warren.

Un peu plus loin, Temperance avisa justement son frère qui transpirait l'ennui à mille lieues. Elle adressa un regard à Sylar avant de se hisser doucement sur la pointe des pieds et de lui souffler sur les lèvres. Sans doute, si quelqu'un regardait la scène de loin, elle aurait l'air d'une de ces femmes pointilleuses qui s'offusquaient d'un faux-pli sur le col de leur fiancé.

« Toujours aussi agréable ma mère... » , sourire moqueur.

Troy observa la scène avec un petit sourire satisfait. Il observa son fils se demandant si il jouait la comédie, ou si il était sincère. Il avait tenté de lui effleurer l'esprit via la légilimencie, mais son fils possédait une telle barrière qu'il n'y vit rien, le laissant dans le doute le plus total. C'était ce qu'il aimait chez lui. Il semblait être un allié de taille, mais aussi une personne qu'il fallait toujours surveiller. Troy voyait en lui un ennemi potentiel. Et même si il aimerait se tromper sur cela, généralement, ces idées, surtout comme celle là, s'avéraient souvent juste. Troy lui posa sa main sur l'épaule lorsque Sven saisit délicatement la main tendue par Iranoe pour lui glisser l'anneau de sa grand-mère au doigt. Il releva le regard vers son oncle, lui faisant comprendre qu'il avait eut ce qu'il voulait et qu'il pouvait aller jouer ailleurs. Troy lui lança un regard brûlant, forçant son fils à baisser le regard. « Bien. Je vais devoir vous laisser. J'ai d'autres chats à fouetter. » Il baisa le front de son fils, s'inclinant devant Iranoe, en lui faisant un baise main, puis il se dirigea vers l'entrée où il n'eut même pas à présenter de carte d'invitations. Les deux hommes s'inclinèrent, tandis que Sven soupira doucement, comme pour évacuer le trop plein de colères qu'il avait en lui. Il se retourna vers Iranoe, un sourire aux lèvres.

« Alors, il faut que tu saches que je suis quelqu'un d'assez sobre, mais raffiné. J'aime les bonnes choses, mais j'aime pas quand c'est surfait. J'aime être en de charmante compagnie – ce qui est le cas -, mais je n'apprécie pas parler pour critiquer machin, truc ou autre. Je suis quelqu'un de plutôt silencieux lorsqu'il s'agit de donner un avis, préférant suivre le chemin battu pour en tirer mes avantages, ou pour préparer un sale coup. » Il continua de sourire, tandis qu'il lui tendait le bras pour qu'ils commencent à se diriger vers les locaux de la Gazette du Sorcier. « Je suis en quatrième année, cursus Botanique & Potion. Le futur maître des potions ? C'est moi. » Il eut un petit sourire qui ne pouvait que pardonner son accès égocentrisme. « Que dois-je savoir sur toi ? » Il eut un sourire, rajoutant : « Es-tu du genre à tuer ton père, à le suivre pour son héritage, ou les deux ? »

Sven eut un petit sourire tandis qu'ils s'approchèrent des locaux. Il tendit son invitation aux deux sorciers chargés de l'accueil. Il regarda Iranoe, avant d'entrer dans la salle de bal. « Il y a un truc que tu dois savoir aussi. » Il se pencha, l'embrassant tendrement, lui prenant doucement le visage avec ses mains. Puis, il se recula, ouvrant doucement les yeux. « Ça. » Il lui tendit de nouveau le bras, reprenant : « Je pense que nous sommes prêt à affronter le monde de la critique à demi-mots, les compliments à double-sens, et le monde du m'as-tu-vu. » Il soupira doucement, rajoutant dans un sourire amusé. « Que diable, j'aime cet univers. On ne s'ennuie jamais. »

Un rapide coup d'oeil en direction de "Troy" informa Iranoe qu'elle avait parfaitement joué son rôle. La main tendue vers Sven qui l'attrapa délicatement. La jeune femme frémit tant à cause de contact des doigts chauds que du métal qui glissait le long de son annulaire. Chaque milimètre marquait un nouveau sacrifice qu'elle faisait et en voyant la mine de Sven, elle ne doutait pas que lui non plus n'appréciait pas l'idée d'être fiancé de force. Iranoe ne pensait pas au mariage, elle était bien trop lucide pour croire que Sven était le prince charmant qui ne reprendrait jamais sa parole... Elle sourit doucement, indéchiffrable face à l'affrontement entre le père et le fils. Elle salua le départ du paternel d'un mouvement de tête et de quelques mots bien choisis. Avec la mort de son père, Iranoe était dispensée de ce genre de confrontation. Elle retint un soupire et laissa Sven évacuer sa colère comme il le jugeait bon. Elle en profita pour le contempler réellement. Oui, la réputation du fils Mustang était réellement méritée.

Quand il prit la parole, elle haussa un sourcil mais l'écouta avec attention. Elle prit soin de ne pas l'interrompre, notant mentalement ce qui le semblait important. Elle le prenait suffisamment au sérieux pour ne pas s'offusquer alors qu'il lui dictait presque une manière de se conduire. Heureusement pour Iranoe, elle n'avait jamais fait partie de la catégorie "sois belle et tais-toi.... par pitié". A vrai dire, ils se ressemblaient assez sur certains points. A la différence qu'Iranoe était libre et que la seule chose qui l'avait motivé à accepter ces fiançailles était la raison. Elle maintenait les apparences avec un soin presque maniaque. Son bras enroulé autour de celui de Sven, suffisamment proche de lui pour qu'ils paraissent comme étant un couple sans pour autant le coller, elle le suivait, écoutant ce qu'il avait à lui dire. Pour une première prise de contact, il fallait dire qu'il était assez conscencieux. Il l'étonna quand il lui demanda ce qu'il devait savoir sur elle et au regard qu'elle lui jeta lorsqu'il lui demanda si elle était du genre à tuer son père ou à le suivre pour l'héritages ou les deux, il pu comprendre qu'elle était des deux bords. « Considère que nous nous ressemblons sur certains points... Je suis en 8ème année en étude et histoire des langues magiques... Je suis en parallèle les cours de potions... J'ai fait mes premières études à Salem... Et je suis loin d'être une potiche... » Elle lui offrit un sourire taquin et son visage prit une expression neutre alors qu'elle tendait son invitation à l'entrée.

« Il y a un truc que tu dois savoir aussi. » Iranoe se figea, pas vraiment inquiète. Un court instant, alors qu'il se penchait vers elle, la jeune femme eut envie de le repousser. Se giflant mentalement, elle le laissa faire, posant ses mains sur les hanches de son... fiancé. Le baiser fut agréable et elle lui sourit en rouvrant les yeux. Reprenant une attitude convenable, elle prit son bras, se pencha vers lui et murmura à son oreille. « Je ne suis pas certaine d'avoir bien compris... » Elle laissa échapper un rire, se redressa et observa la salle qui s'ouvrait devant eux. Elle acquiesça à la descrption faite par Sven et ajouta à sa seule intention. « Le tout, c'est de connaître les règles sur le bout des doigts... Viens, on va jouer... Il est plus que temps pour nous de paraître comme le futur couple en vogue, non? » Et à peine eut-elle le temps de terminer sa phrase qu'une femme dont la tenue n'avait rien à envier à un cirque raté s'approcha.

Aussitôt, Iranoe se para d'un sourire de circonstance, se préparant à subir le premier flot de question.

Seul, c’était encore ce qui convenait le mieux à cet ange déchu de Warren Hatcher, qui derrière son air de rien du tout, avait déjà le regard incisif sur ce monde qui l’avait vu naître, grandir, mais se retrouvait n’être qu’une masse purulente de rat se terrant. Et il était où, ce grand chat ? En la personne de Aidev Blake peut-être ? Quelle blague. Le regard bleu pâle de Warren glissa sur l’assistance et sur son verre dont il n’avait bu qu’une gorgée au plus. Si l’alcool était son fort en temps normal, lui qui avait pris cent fois l’habitude de briser la connexion de ses synapses à l’aide de quelques bulles pour mieux dormir, aujourd’hui, ça ne le tentait pas. Ses yeux passèrent sur Luke, imprimant dans sa mémoire le visage de ce garçon, non, de cet homme, qui avait déshonoré à la fois la famille Blake mais également la sienne. On aurait bien pu rire de la pruderie de certains, mais la virginité et la fidélité étaient deux valeurs que l’on aimait chérir quand on était pur. Il pensait ainsi parce qu’on l’avait éduquer ainsi, et il ne marierait qu’une vierge, tout comme sa sœur le serait quand elle s’offrirait à Sylar. Si ils avaient un nom et un rang, il fallait au moins, comme le disait Caleigh, en vernir le blason plutôt que de se vautrer dans la fange de la luxure, à ternir ce que les grands ont fait avant eux. Warren Hatcher, derrière ses airs rebelles, n’était rien d’autre qu’un sang-pur. Un bon partit, puisqu’il beau, intelligent, et jeune. Il était riche, avait des terres, du sang, une certaine noblesse et une allure bien droite. Si sa peau était honteusement tatouée de paroles de musique affables car non-classique, on ne pouvait reprocher à l’élève durement entraîné ses dérives, car en dehors de l’alcool qu’il buvait en compagnie de ses amis, on avait jamais eut vraiment vent d’un bâtard, et encore moins d’un accident qui se serait produit avec lui . En somme, il était le gendre parfait. Et ce, pour la famille Ravensdale.

Son regard glissa sur les personnes qui l’approchaient, haussant un sourcil. Il n’était pas amusé. Être ici ne lui plaisait tout simplement pas, et encore moins parce qu’il y avait celle qu’il devait épousé. Une greluche au plus. Il aurait presque parié blonde, parce que Violetta Hatcher née Bathory était de ses commères, de ses Jocaste cachées qui, sous ses airs de pimbêche effarouchée, n’attendait qu’une chose : que son fils se mari et lui donne un infâme petit parasite rose aux cheveux blonds, qui porterait lui aussi un beau sang, et aurait belle figure. Cette vieille folle finirait pas le tuer plus vite que l’alcool. Et encore ; elle n’était que sa mère.

« Amusez-vous bien, les amoureux ! Et Ophé...? Attends au moins la nuit de noces pour l'égorger ! » Il arqua un sourcil, posant ses prunelles bleus sur la jeune fille. Brune. C’était donc Caleigh qui avait choisi sur ce magnifique catalogue qu’était les descendants de famille sang-pur. Warren ne desserra pas la mâchoire. Elle était jolie, très même, mais une belle figure ne fait pas un bon caractère, et Warren était cet enfant turbulent, hurlant et gigotant, qui avait fini par user les nerfs de ses parents jusqu’au point qu’aucun des deux ne lui parlaient. Et en face de lui, qu’avait-il ? Une greluche ? Non. L’éclat dans les yeux de la jeune fille semblait indiquer tout le contraire. Et puis, on ne rencontrait des greluches que les Midnight et les Kinsburry. Il ne lui servit pas un bonjour. Il n’était pas doué pour ça. « Warren. Ophélie. Ophélie. Warren. Voilà, les présentations sont faites. Étape deux... » Il hocha la tête. Au moins, c’était circoncis. Elle ne déblatérait pas trois heures, et c’était une bonne chose ; il s’était toujours demandé comment son père pouvait supporter le piaillement ridicule de sa mère. Encore que, elle se taisait au lit. Ça devait être bon de lui faire l’amour, ne serais-ce que pour la faire taire. Il grimaça à l’idée. C’était dégoûtant. « Écoute, je veux bien faire la potiche à ton bras et sourire béatement mais si tu me touches autrement que comme ça... » Il resta sur ses gardes, pas sûr de bien comprendre. « ... j'te la coupe, c'est clair ? » Il hocha la tête. « Au moins, ça a le mérite d’être clair. » Il regarda ailleurs, cherchant sa sœur des yeux. Mon dieu cette fille faisait peur. On aurait dit une Sean Blake incarnée dans un corps avec des seins et des beaux yeux. Il allait finir étriper en moins de temps qu’il ne faut pour lire cette phrase.

« Il parait que tu vas habiter chez nous ? » Il la regarda, reposant ses yeux sur elle, mais son regard glissa d’elle à son bras qui tenait le sien. Il grimaça, mais laissa son bras là où il était, soit contre elle. Il n’était pas gêné de la proximité. Ce n’était juste pas agréable pour lui, lui qui n’avait pas touché une personne depuis plus de dix ans. Lui qui n’avait jamais ne serais-ce que poser sa main sur la hanche d’une fille, parce que ça avait un côté répugnant. Il hocha finalement la tête, parce qu’une question appelait à une réponse. « Mes parents ont décidé que je serais plus à l’aise dans ta demeure que toi dans la mienne, et entre nous, tu ne rates rien. » Il posa ses yeux sur Caleigh Hatcher qui parlait justement avec Duncan Hemmington. Il pinça les lèvres. « Tu n’es pas obligé de faire la potiche à mon bras. Je ne te demande même pas de m’aimer. Ni de me parler d’ailleurs. Et encore moins de me la couper. Juste… comporte toi bien. Ne me reprends pas. Ne me hurle pas dessus. Et dernière chose » ses yeux bleus se posèrent sur elle, la regardant de côté, avec un air à la fois implacable et lointain « sois vierge pour le mariage. Je ne te toucherais pas avant. » Parce qu’il était de ses aristocrates bien éduqués, qui avait connu la loi la plus violente, celle de l’indifférence, il ne voulait pas rater ça. Il ne voulait surtout pas rater le jour de son mariage pour entendre dire sa mère qu’il n’avait pas réussi. Il voulait lui montrer, à cette Violette Hatcher, qu’elle était folle. Que s’il était pourri, que s’il écoutait du métal, il irait cent fois plus loin qu’elle. Et qu’il aurait des enfants, une maison, et une vie. Une vie bien. Celle qu’elle n’avait jamais eut. Connasse.

« Je ne suis pas certaine d'avoir bien compris... » Sven éclata de rire. « Maintenant, tu ne seras plus surprise lorsque je t'embrasserais en publique pour sauver l'image que nos chères pères veulent voir de nous. » Il lui fit un clin d'oeil, lui faisant clairement comprendre qu'il était prêt à jouer la comédie. Etant un bon acteur, il n'aurait aucun mal à jouer comme il le fallait une relation avec la demoiselle, quand bien même fut-elle arrangée par leurs parents. « Le tout, c'est de connaître les règles sur le bout des doigts... Viens, on va jouer... Il est plus que temps pour nous de paraître comme le futur couple en vogue, non? » Sven eut un petit rire amusé. « Oui, je crois qu'on va bien s'amuser. » Une femme qui n'aurait pas été déplacé dans un cirque leur passa à côté en les saluant comme il se devait. Sven ne put s'empêcher de la complimenter comme il se devait, faisant rougir la sorcière. Et pourtant, Dieu seul savait, et Iranoe, comme elle était hideuse. Sûrement avait-elle dû être conseillé par une espèce de sang de bourbe en mal de reconnaissance. Vouloir se faire un nom parmi l'élite que représentait la population sorcière au sang pur était une chose que les plus faibles et les plus serviles du bas peuple souhaitaient avoir pour mener une vie tranquille. Baliverne, ils allaient tous crever.

Sven lui tendit à nouveau le bras, un sourire amusé sur ses lèvres. Il fit un léger signe de la main vers les portes qui s'ouvrirent comme tirer par des serviteurs invisibles. Le sourire de Sven s'agrandit lorsqu'il vit le monde qu'il y avait dans la pièce. Du coin de l'oeil, il repéra son oncle, en haut des marches en pleine discussion avec ce qu'il semblait être Jefferson. Son père à l'apparence de son oncle lui adressa un signe de la tête. Sven inclina la tête, détournant le regard comme si la simple vue de son père lui ôtait tout envie de s'amuser. Quoiqu'il en soit, il n'était pas là pour se prendre la tête malgré ce qu'il venait de se passer. Il avait un sourire de conquérant, celui qui est rempli d'une certaine fierté comme si la soirée lui était donnée en son honneur. Un serveur vint à leur rencontre leur présentant du champagne. Sven saisit deux coupes de champagnes et il en donna une à Iranoe avant de lui murmurer quelque chose à l'oreille : « Je suppose que vu d'où tu viens, tu ne dois pas connaître beaucoup de monde parmi le gratin qui s'exhibe devant toi. » La façon dont il s'était tenu lorsqu'il lui avait murmuré dans le creux de l'oreille aurait pu passé pour quelque chose de très... Sexy, ou choisissez un mot se rapprochant le plus possible de ce champs lexical. Il lui fit un sourire, trempant ses lèvres dans le champagne. « Là, tu as les Hatcher. Sûrement, ceux avec qui je m'entends le mieux. J'adore Tempérance. C'est peut-être l'une de mes rares amies. Son frère, qui tire la gueule, vaut vraiment le coup d'être connu. Néanmoins, si tu dois avoir à faire à un Hatcher, ne va pas plus loin qu'aux deux personnes que je viens de te présenter. »

Il lui montra du doigt de façon discrète Mercutio et sa soeur. « Eux, c'est des trou-du-cul. Tu peux leur parler, mais c'est du venin qui sort de leurs lèvres. » Il fit un signe de tête vers les Midnight. « Ils sont particuliers, mais ils valent le coup. On dit qu'à chaque génération y a un sorcier malfaisant... » Sven eut un petit rire. « Mis à part ça, ils sont agréables à vivre. Luke est quelque peu fourbe et peut-être détestable, mais si tu arrives à garder son intérêt, tu n'as pas de soucis à te faire, sauf si quelqu'un lui propose mieux. Là, tu as Liadan, sa cousine, et là, tu as celle qui est apparut dans un claquement de doigt. C'était une orpheline qui s'est trouvée être une Midnight. A toi de voir si tu y crois ou pas... Personnellement, j'en ai rien à foutre. Elle a un jolie sourire, et puis je suppose que tout un tas d'examen a dû être réalisé pour prouver la véracité de cette... Découverte. » Il trempa ses lèvres dans son champagne, passant un de ses bras autours de la taille d'Iranoe. Il eut un léger sourire, avant de lui demander : « Une question me trotte dans la tête... Qu'est-ce que ton père a fait pour que mon oncle lui soit redevable ? » Les bulles, toussa, toussa, Sven dégageait un truc de très Hollywoodien.

Sholto venait d’arriver accompagné par ses parents. Ou plutôt par sa mère… et Arthur. Par chance, Arthur et lui se ressemblaient assez pour tromper tous le monde. Après le talent de comédien du père et du fils faisaient tout le reste. Ils ne demandaient rien de plus que de passer pour la famille aristocrate modèle, et cette soirée était une parfaite occasion de montrer une nouvelle fois le meilleur des Srcymgeour. Le brun avait pris soin de suivre ses parents pour saluer les personnes les plus importantes de la pièce, puis il prit congé poliment pour chercher Warren. Il l’avait vu quelques instants plus tôt et savait qu’il se trouvait dans le coin, mais avant de le rejoindre, le censeur prit une coupe de champagne sur un plateau en argent massif que lui tender un serveur quelconque qu’il ne prit d’ailleurs même pas le soin de regarder. Réflexe de sang pur, désolé.

« Sois vierge pour le mariage. Je ne te toucherais pas avant. »

Sholto ne put s’empêcher de rire en silence. C’était bien Warren ca, il avait un problème aves ses concepts de sang pur, mais Sholto devait avouer qu’il partageait la plupart de ses croyances. C’était dans leur éducation, comment auraient-ils pu en faire autrement ? Mais celle-ci, il devait avouer qu’il n’y tenait pas spécialement.
Le jeune homme se rapprocha de son ami et de celle qu’il avait deviné être sa promise (fallait pas être un génie pour le savoir vu ce qu’il venait d’entendre). Sholto arbora un grand sourire, celui qui faisait de lui une personne charismatique au possible, et une fois assez proche de Warren il lui dit tout en lui offrant une tape amicale sur l’épaule.

« Warren, ca faisait longtemps. »

Ca faisait… exactement 4 heures qu’ils ne s’étaient pas vus à vrai dire. Mais vu qu’ils avaient l’habitude de passer énormément de temps ensemble –table ronde et amitié obligent-, on pouvait dire que ca faisait longtemps. Le brun se tourna ensuite vers la compagne de son ami. A vrai dire, il la connaissait. Il se faisait un devoir de connaitre plus ou moins tout le monde même si ce n’était pas forcément réciproque, histoire de savoir quelle personne était mieux à approcher que d’autres au niveau relationnel. Mais Sholto ne révélait jamais cela, il préférait garder son jeu bien caché du regard des autres.
Feignant l’erreur pure et dure, le brun fit mine de se rendre compte d’une maladresse, sachant éperdument qu’il était pourtant le bienvenu et qu’il ne risquait pas de gêner Warren en tout cas, bien au contraire. Il pensait savoir qu’il préférait de loin qu’il soit là plutôt que de se retrouver au bras d’une jeune femme en qui il ne pouvait pour l’instant pas avoir confiance. Il le connaissait le Warren, il savait déjà qu’il doutait d’elle, et pas qu’un peu.

« Oh je suis sincèrement désolé, j’espère que je n’interromps pas une conversation privée. Je ne crois pas avoir le plaisir de vous connaitre Mademoiselle. Je me présente, Sholto Scrymgeour. »

Petite courbette, Sholto attendait la main de la jolie demoiselle pour le baise main digne de son rang. Ces manières étaient un peu anciennes, mais elles étaient encore bien à la mode chez les sangs purs, et puis, il ne pouvait pas s'empêcher d'avoir un comportement de lover malgré lui le pauvre.

Alors que la soirée organisée en l’honneur bat son plein parmi la jeune génération sorcière désireuse d’entretenir des liens tout aussi pourri que l’est le cœur de leurs chères et tendres parents admirateurs d’un gouvernement comme celui d’Aidev, on s’impatiente quelque peu quand à la venue de l’heureuse élue. Bien entendu, tout dépend de la position que l’on a face à de tels évènements. La famille McGregor dans son coin là-bas, la famille Rocstone qui n’a pu se libérer de ses obligations familiales, l’on voit les Midnight &Co papotaient plus ou moins gaiement quand à la nouvelle venue au sein de leur si grande et belle famille. Le petit Mustang qui s’affiche au bras de la belle Iranoe Sayuri dont on ne sait rien si ce n’est des origines et des richesses dans les pays du soleil levant… La famille Hatcher toujours aussi parfaite. La langue-de-plomb Shakespearienne qui n’a vraiment pas sa place dans ce genre d’évènement, au premier coup d’œil, l’on voit même le petit fils de notre très regretté Rufus Scrymgeour. Visiblement le clan Scrymgeour s’est très vite remis de son deuil survenu il n’y a pas moins d’une semaine.

Dans le coin là-bas, le jeune Ravensdale semble en vouloir au petit cul du jeune Midnight… Attention à ne pas vous faire prendre… Le nouveau gouvernement serait homophobe de ce que l’on raconte.

Du coin de l'œil Nigellus Nott voit tout.