Tendre est la nuit à ceux qui savent en profiter. Tendre est le sommeil à ceux qui savent s'y abandonner. Mais terribles sont les nuits et les jours où le sommeil tiraille sans qu'on puisse s'y jeter. Douce nuit, terrible nuit qu'à vécu Daphné. Terrible pour ceux qui n'y sont pas habitués, douce pour celle qui s'y est habituée, est se laisse bercer dans l'écume des jours, vagues qui viennent et reviennent inlassablement s'étaler sur le sable. Elle s'est habituée même à la sensation de fatigue, à ce sommeil qui tire ses paupières vers le bas dans le jour, et dans lequel elle ne peut se laisser emporter ni le jour ni la nuit.
C'est un de ces matins affreux, où Daphné se réveille d'avoir à peine dormi, après avoir dû supporter les bras et les corps d'un autre sur le sien, et où il faudra supporter tous les mots et les maux de la journée d'une élève normale, à moitié éveillée, à moitié hagarde. On se demande ce que fait une telle épave dans la maison des Oiseaux, des intelligents, alors qu'elle ne fait que papillonner des yeux en cours si ce n'est pas carrément dormir. C'est peut-être parce que tant bien que mal, même si son corps lui crie de ne pas se lever, elle va toujours s'asseoir sur les chaises pour assister aux cours.
Mais ce matin-là, il semble que la nuit lui ait sapé plus encore de forces, si bien qu'elle ne parvient pas à se lever de son lit, malgré les invectivations de ses camarades de chambre. Elle ne veut ni se lever, ni se souvenir, juste dormir. Elle s'enfourne la tête sous l'oreiller, pour ne pas être éblouie par le soleil. Le sommeil alors la prend dans ses bras et tente de la délivrer des maux de son corps fatigué.
Elle fait des rêves, des rêves étranges, où elle est poursuivie par des marées, par des bateaux des oiseaux, se débat, s'agite mais ne parvient à y échapper qu'en tombant dans le vide, le vide de la journée où elle s'éveille enfin. Sa tête fait mal, la faute aux brillants rayons du soleil de midi. Elle pourrait se rendormir, et chercher la paix dans un sommeil aux rêves cotonneux et agréables, mais le sommeil ne veut plus d'elle. Après un long moment, ou un court, elle ne regarde pas l'heure, à rester étendue sur le lit, ses yeux s'habituant petit à petit à la lumière, elle émerge de la fatigue et regarde ce qu'il y a autour d'elle.
Bordel elles sont toutes parties. En cours surement. Oh bordel. Je suis pas dans la merde, se dit Daphné. Se retournant vers sa table de chevet, elle voit le réveil afficher, triomphalement, midi vingt. Et ben, ça vaudra une bonne punition à Mademoiselle O'Hara, ou pire, ou quoi que ce soit qu'inventera le professeur de DCFM, qui la regarde avec une lueur un peu lubrique dans le regard, à moins que ce soit une lueur de folie, mais c'est pas mieux non plus.
Et bien, il faut assumer maintenant, et essayer de se rattraper. Daphné se met péniblement sur le coté du lit, encore abattue par le réveil et ce qu'elle a fait la nuit dernière. Elle se sent sale affreusement sale tout d'un coup et d'un bond se jette à la douche. Si quelqu'un l'avait vu entrer dans la salle de bain et entendu coulé l'eau, il se serait demander surement au bout d'un bon moment si elle ne s'était pas noyée. Mais ce ne sera pas pour cette fois, pauvre Daphné souffrant d'un mal qui ne l'emportera pas encore aujourd'hui. Dommage.
Elle s'habille lentement, et le réveil indique treize heures quand elle a fini et descend dans la salle commune. Et voilà que son ventre émet le bruit tonitruant d'un ours qui grogne au fond de sa caverne. On ne s'imagine pas qu'une petite chose si fluette, qu'on soupçonnerait d'être anorexique ou malade, puisse avoir une telle faim. C'est l'heure du repas dans la Grande Salle, mais il doit déjà être bien entamé, et Daphné n'a pas envie de se montrer au gens ni qu'on lui demande ce qu'elle a fait de sa matinée ou de sa nuit. Ca doit encore jaser et c'est fatiguant, mais c'est mieux de ne pas entendre.
Alors Daphné se met en quête de quelque chose qu'on aurait laissé pour manger dans la salle. Une boite de chocolat, bon ben ce sera juste ça, et tant pis pour celui à qui elle appartient, Daphné meurt de faim et en oublie toutes les règles de la vie en société. Et puis elle ne mange pas, elle s'empiffre maintenant, goulument, comme si elle n'avait pas mangé depuis des semaines.
Mais quelque chose attire son attention dans son dos, se sentant comme prise sur le fait par quelqu'un qui l'épierait, de sécher, de voler, de se goinfrer ou de toutes ces choses à la fois qu'on attendait pas de Daphné O'Hara. Elle se retourne, sans lâcher le chocolat qu'elle s'apprêtait à dévorer, sans pourtant rien voir de plus que la salle vide dans laquelle elle croyait être arrivée. Mais une agitation gagne son cœur, et qu'une angoisse la fait trembler de tout son corps. Sans raison, il n'y a rien, rien lui crient ses yeux, mais son cœur a déjà peur de quelque chose d'irrationnel, qui se cacherait dans l'ombre et dont il est intimement convaincu de la présence.
Lentement elle balaye à nouveau la pièce du regard, tenant devant elle un chocolat, comme un bouclier ou une arme pour se défendre d'un possible assaillant. Elle n'a franchement pas l'air fine et altière en cet instant, et ce serait la honte à vie pour sa réputation si quelqu'un la voyait. Bon c'est pas la mort, mais Daphné doit quand même ne pas passer pour la froussarde de service, c'est pas bon pour les affaires. Elle inspire un coup, et essaie de reprendre sa contenance, d'abord en reposant sa piètre arme en chocolat, puis en s'appuyant les mains sur la table, genre '' Non j'ai pas peur du tout, tu vois bien, je prends le soleil. ''. « Quelqu'un? » dit-elle à mi-voix, tremblante et un peu aiguë, sans parvenir à cacher sa gène. « Promis je toucherais plus à tes chocolats. Alors arrête de me faire flipper. » Elle a presque l'air assurée, ou presque en train de faire une bonne blague pour détendre l'atmosphère. Mais ça marche pas trop.

Le soleil de midi jette des rayons terriblement brillants, aussi chauds que le feu de l'enfer. Ils pourraient brûler la fragile peau rousse de Daphné. Mais elle n'est pas à ça près, de brûler, elle sait bien ce que fait le diable en enfer. Elle sait presque trop de choses cette jeune enfant, qui se tient comme une brindille face au vent, qui semble pourvoir se briser en mille morceaux en un éclat de vent. Et pourtant, malgré toutes les tempêtes qui se sont abattues sur elle, Daphné a su tenir bon. Elle n'a peut-être pas toujours su se tenir droite face aux vents, mais il n'a pas su la briser.
L'éclat singulier que les rayons dorés du soleil donne à la peau et aux cheveux de Daphné lui donne cet air si fragile, si friable de cette jeune fille que la vie s'amuse à effriter, à casser un peu plus chaque jour. Les tâches rousses de cette peau fragile, sensible aux flammes, déjà elle les sent brûler, sous les rayons incandescents de l'astre, à l'odeur d'Enfer qui s'approche d'elle. Sa chevelure flamboie de la couleur même du Démon, des flammes des Enfers. D'une beauté irréelle qu'elle ne voit ni ne comprend, elle se tient prête à tout voir arriver, à tout subir. Il y aura du feu, dit une petite voix en elle, cette petite voix nocturne. Mais nous sommes le jour et les pénétrants rayons du soleil ne font que le rappeler.
Avant de voir enfin le visage de celui qui l'a surprise en cet endroit et cet instant de soleil et de lumière, Daphné peut sentir comme son aura, comme son odeur, comme son ombre qui le précède avant même que les rayons du soleil ne touchent et ne révèlent son visage. C'est une odeur dont le fond est un peu sombre, qui fait frissonner instinctivement son échine. Elle ne sait pas que c'est le Diable qui rappelle sa fiancée.
L'étrange sensation n'a pas le temps de la troubler très longtemps que le visage se dessine sous la lumière. Elle le reconnaît, et se rassure intérieurement. Elle en oublierait presque ce frisson qui n'a pas tout à fait abandonné sa main. Il lui a toujours fait cet effet. A sa vue elle a toujours senti ses mains devenir un peu moites, tout son corps trembler, et ses joues rougir, essayant de retrouver la couleur de ses cheveux. Elle ne sait pourquoi il lui fait cet effet, ce sont les petites filles qui s'émoustillent pour si peu. Daphné n'est plus une petite fille, loin de là. Et pourtant quand elle sent revenir en elle les premières émotions, les sensations toujours comme au premier jour, toujours si étranges si troublantes et si gênantes, qui font peur mais qu'on ne sait réprimer, porté par les espoirs et les rêves.
Comme une enfant, comme une petite fille dans les cheveux brillent au soleil, Daphné sent son dos se cambrer alors que la chaleur remonte dans tout son corps. « Ah, Matthias, c'est toi. » Oh mais qu'est-ce qu'elle a l'air niaise, comme une pauvre gamine qui espère qu'un grand garçon va s'intéresser à elle et lui prendre la main. Daphné est plus grande que ça, et elle sait que les hommes et les femmes font bien plus que se tenir la main. Et pourtant dans son esprit c'est à ces petits instants purs, enfantins et chastes qu'elle se prend un instant à rêver.
Oh quelle mièvrerie se dit-elle avant de chasser de son esprit ces pensées d'enfant, les cachant dans un coin de son esprit, pour s'intéresser à ce que fait justement Matthias, sentant à peine venir en elle le contraire des rêves d'amours d'enfants. Il s'approche d'elle, franchissant une barrière qui n'existe pas dans le monde de Daphné, bien trop souvent collée aux autres hommes. « Loin de moi l'idée de te faire flipper. » Souriant d'un sourire qui s'avère niais, elle détourne le regard en balançant sa chevelure. Ce coup-ci elle est à deux doigts de lui faire une œillade appuyée, comme celles qu'elle a apprises à faire pour charmer les hommes. Mais non, c'est pour la nuit ça, et il vaut mieux que ça. Mais que vaut-il? Elle ne sait pas, elle le connait à peine. Elle ne sait que ce que ses yeux savent, ce que sa peau sent en frissonnant. Cette étrange sensation dûe à cet étrange garçon.
Il approche plus près encore, sans que Daphné n'est trouvé quelque chose à dire pour cesser d'avoir l'air bête, et déposant des pains à coté d'elle, effleurant presque la peau de ses bras appuyés sur la table, faisant remonter jusqu'à ses joues une rougeur et un frisson. « Ce sera peut être plus consistant avec ça. » Elle en avait presque oublié sa faim, car remplacée par une faim toute autre. Une faim qu'elle aurait préféré ne pas ressentir, alors qu'elle s'affronte avec la gène des sentiments enfantins. Mais cette faim revient, grondante terrifiante, et Daphné se jette sur les pains, histoire de ne pas se jeter sur Matthias (*SBAFF*), au risque de ressembler à une femme sauvage et non civilisée.
Reprenant juste un peu d'esprit pour se rendre compte qu'elle n'est pas dans une situation de grande distinction, elle se met la main sur la bouche avant de la retirer pour laisser place à un sourire gêné et arrête de s'empiffrer. « M... Merci, hein. ». Et puis emportée par une étrange envie, elle s'approche de sa joue et y dépose un baiser, comme font les enfants pour remercier. Encore un sourire gêné. Elle se rend compte de ce qu'elle vient de faire. Mince, il n'est pas réputé pour aimer les contacts celui-là. Et pourquoi diantre se l'imagine t'elle à cet instant l'embrassant un peu plus loin que la joue, sur les lèvres, et bientôt plus encore? Mon dieu, Daphné, y en a marre d'être une trainée. Elle essaie un sourire d'excuse. « Oh pardon... je... j'ai eu envie... euh... on oublie, si tu préfères? » Mais elle n'a pas envie d'oublier pas du tout. Cette joue avait un goût qui lui donne envie d'y regouter tout de suite. Oh Bordel, mais pourquoi ne peut-elle pas se contenter des amours d'enfants? C'est que quelque chose en lui en demande plus, et que Daphné ne peut y résister.

Daphné, pauvre petite créature qui ne sait plus ce qu'elle fait. On lui a toujours reproché de ne pas assez réfléchir, de ne pas assez penser, de ne pas assez parler. Mais c'est qu'elle ne sait pas penser. Penser, c'est casser la magie des sensations des frissons des sentiments qui parcourent ses membres son corps ses joues ses yeux et toute son âme. Il n'y a pas à les souiller de pensées de jugements de regrets. Vivre, qu'elle se dit. Vivre, tout simplement. Et ressentir toutes ces choses sans les analyser sans les condamner sans les regretter. Se laisser porter par ses envies, sauvages et spontanées, ne pas réfléchir jamais. Daphné c'est un petit lionceau perdu, qui hérisse le poil en prenant peur de qui l'approche, et miaule de peur de détresse ou de quoi que ce soit d'autre. Daphné c'est un animal sauvage, farouche, et c'est ce qui lui donne cet éclat brut, irréel et fragile, de cet animal dont on peut briser en un instant l'extrême pureté.
Un vent de sensations souffle sur les poils de ses bras, les faisant se hérisser comme des herbes sur la plaine, se balancer d'un coté ou de l'autre. Ses mots se perdent dans sa gorge, elle sent trop de choses pour pouvoir les exprimer. Elle ne veut plus parler, il n'y a plus rien à dire, plus qu'à sentir. Pas même à chercher à comprendre ce qui se passe, pourquoi ce jeune homme-là lui fait cet effet, singulier, différent de tous les autres, différent de la bassesse de tous les autres. Est-ce peut-être cet instant de beauté et de lumière, qui le fait lui aussi briller d'un éclat irréel, divin, comme elle n'en voit jamais dans la nuit, dans le sordide de la nuit? Ses cheveux noirs de jais prennent des reflets dorées sous les rayons du soleil, ou peut-être est-ce ses cheveux à elle qui se reflètent dans les siens. Il a l'air si fragile lui aussi, comme briser quelque part de l'intérieur par quelque chose qu'on ne peut voir, par un vent qu'elle peut juste sentir se mêler à celui qui danse sur sa peau.
On n'entend plus rien, on ne voit plus rien, il n'y a plus rien que ce que ces yeux sentent et ressentent, ce que ces sens donnent en cet instant, ce tableau magique, parfait, instant d'éternité qui déjà semble vouloir s'enfuir. Une rencontre, la simple magie d'une rencontre inattendue. La simple magie des sens qui s'entremêlent tous entre eux, mais qui disent au fond la même chose, qui chantent une mélodie, un refrain lointain dans l'oreille de Daphné, qu'elle croit connaître depuis toujours sans jamais l'avoir entendu. Elle ferme les yeux, elle l'écoute. Elle s'y perd. Elle se perd dans les rêves, dans les images. Elle en oublie ce qui se passe sous ses sens, et cette peau de main qui vient lentement se poser sur la peau de son cou, douce si douce, si lointaine et si proche à la fois. Ivre, ivre des vagues enivrantes des sens, Daphné s'est oubliée, Daphné s'est endormi dans le lit d'une rivière, sans savoir où elle va.
Brutalement, elle ouvre les yeux, et frappée de ce regard qui s'est perdue sur ses paupières fermées, elle est prise un instant d'un vent de peur qui la fait sursauter. Elle a senti quelque chose, dans ses instincts d'animal sauvage et indomptable, un instant, une sensation qui s'en va, qui fuit, qui coule le long de la rivière plus loin qu'elle. Elle n'a plus peur, car quelque chose chasse la peur en elle et la porte ailleurs, là où la peur n'a pas d'importance.
« Tu es tiède .. Tu es malade ? C'est pour ça que tu n'es pas venue en classe ? » Restant muette, elle écoute l'écho de cette voix, ses oreilles lui murmurent encore qu'elle est magnifique. Oh mais pourquoi lui, pourquoi lui, maintenant? Pourquoi n'a t'elle jamais ressenti ça auparavant? La simple pureté d'un regard, la simple sensation des poils qui se hérissent quand on les effleure. Pourquoi est-ce si différent de la nuit, la nuit où tous les hommes ne sont pas si doux, n'ont pas la saveur de cette voix douce et mal assurée, la saveur de cette peau, de ce baiser volé, de cette lumière qui danse sur la peau? Oh Daphné tu n'es qu'une trainée, se dit-elle, tu ne mérites pas ça. Arrêtes de penser, Daphné, ne penses plus à rien. Elle ferme les yeux, qu'elle sent rougir un peu sous un peu de larmes, larmes de la beauté de cet instant, larme de la douleur de la nuit, des nuits qui se sont enchainées, des nuits qui l'ont cassées. Elle les ouvre, espérant qu'ils n'ait pas l'air trop rouge, qu'elle n'ait pas l'air trop triste ni trop fragile. « Non, c'est juste que... j'ai eu une dure nuit, je n'avais pas beaucoup... dormi. J'ai oublié de me lever... c'est... c'est bête. » Petit sourire innocent.
Elle se perd encore dans ses yeux, dans se regard aux ombres sombres, qu'elles peut sentir l'épier, la guetter. Mais les ombres elle les connait, elle n'en a pas peur, en tout cas pas sous cette aveuglante lumière du soleil, que tout reflète que tout réfléchi, qui s'insinue partout même au plus profond de ces yeux sombres. Elle coule encore plus loin, rivière dans ses yeux, sans se rendre compte que c'est tout son corps qui s'en approche, attiré, aimanté jusqu'à ce visage. Leurs lèvres sont presque à ce toucher quand elle s'arrête, n'osant aller plus loin, n'osant briser cet instant, se laissant mourir sur place, immobile. Oh prends-les ces lèvres! crie quelque chose dans son âme. C'est le cri du Diable pense-t'elle, le Diable qui habite en elle depuis qu'elle se livre à la nuit, depuis qu'elle n'est qu'une trainée qu'une catin. Elle ne s'était jamais sentie souillée auparavant, jamais elle n'avait senti tant de saleté en elle, tant de choses affreuses et pourtant... Elle ne les regrette pas. Elle n'y pense plus. Elle ne pense plus qu'à la lumière de l'instant, cet instant gratuit et sans raison, qui s'évanouira bientôt, qu'on oubliera bientôt, qui n'aurait pas dû être, qui n'aurait jamais dû être possible. Mais lui non plus elle ne le regrette pas.

Visage contre visage, peau contre peau, souffle contre souffle, c'est le moment que préfère Daphné. Ce petit moment suspendu où les corps, se défient, où les corps défient les âmes de se résister où de se laisser fléchir. Ce moment où les choses pourraient ne pas se passer, ne pas arriver, où l'on pourrait s'enfuir en courant. C'est un moment auquel d'ordinaire Daphné n'a pas le droit, car tout est joué d'avance, cet homme s'étendra sur elle étendue, peu importe ce qu'il faudra faire avant. Ce moment elle voudrais qu'il soit éternel, qu'il ne se brise jamais, que les souffles à jamais se mêlent, que les murmures des voix et des âmes ne fassent qu'une seule voix, un seul être séparé par une quelques grammes d'air.
Mais ce moment, plein de fièvre, de chaleur et d'attente, il ne saurait s'en contenter. Daphné en veux plus tellement plus, son corps s'étire se languit se cambre en attendant, en criant que son âme cède à ces instants dont la porte s'ouvre. Ce moment déjà se perd, perd sa saveur, quand on s'y habitue, quand il dure trop longtemps. Il s'est approché, mais pas suffisamment pour toucher les lèvre de Daphné et sceller se baiser, sceller cet instant à jamais. Et Daphné n'ose plus avancer, ses lèvres ses muscles, liés, murés, paralysés par quelque chose qu'elle ne comprend pas. Mais qu'elle aimerait poser ses lèvres contre les siennes, juste les poser, pas même les prendre, pas même les mordre, juste les sentir se toucher, sentir le petit souffle d'air qui les sépare s'évanouir dans leurs bouches.
Les secondes défilent et il ne se passe toujours rien que le souffle de l'air, et la chaleur qui monte dans les joues de Daphné, dans tout son visage et jusqu'à ses yeux. C'est bientôt la fin, le compte à rebours est lancé. L'instant est passé. La possibilité de l'instant suivant, celui des lèvres l'une contre l'autre, est passé. « Je ne comprend pas » comprends Daphné dans le souffle de Matthias. C'est ce qui suffit à briser le cristal qui englobait cet instant, et le cristal dans les yeux de Daphné qui rougit et laisse couler quelques gouttes d'eau, de l'eau de mer, le long de ses joues. C'est fini. Rien d'autre ne se passera. Daphné le sait le sent dans cet instant Daphné le regrette. Pourquoi, pourquoi n'a t'elle pas pu se jeter sur lui comme elle l'a fait avec tous les autres? « Tout ce qu'il y a à comprendre, c'est que je suis une trainée. » lâche-t'elle avant de se laisser tomber en arrière sur les fesses.
Une trainée oui rien qu'une trainée qui se jette sur les hommes pour les faire chavirer par la beauté de son corps, par la chaleur de son corps. Une séductrice, trompeuse, qui les attire tous, les fait tous tomber sans jamais qu'aucun ne se dérobe. C'est trop sûr, à chaque fois, c'est trop la même chose. Daphné pleure, pleure à ce qu'elle est devenue, cette personne affreuse qu'on paye d'amour pour combler ses manques. « Je suis si mauvaise, si malsaine... » Comment en est-elle arrivée là? Elle ne sait plus, ce n'est qu'un engrenage depuis le tout début, une plante carnivore qui l'a avalée, et qui a fait d'elle la plante carnivore qui se nourrit d'amour et de corps. « Putain du Diable, ils avaient raison. »
Ses paroles sont à peine audibles entre les sanglots, car elle ne pense pas à ce qu'on les, espérant simplement qu'elle seront plus fortes que le vacarme de la honte dans sa tête. Elle en oublierait presque la présence de quelqu'un au-dessus d'elle, qui la surplombe et barre la route aux rayons du soleil de la noirceur de son regard, de son ombre, à contre-jour. Elle ouvre les yeux presque implorante, mais surtout honteuse de s'exposer à lui ainsi, lui qui espérait peut-être simplement l'embrasser, ou plus ou moins, et ne pas s'embêter avec ses états d'âme. Mais elle sent, à nouveau, quelque chose de différent en lui, sans pouvoir déterminer quoi. Comme une odeur, un frisson, une sensation qui la parcoure à nouveau quand ses yeux bleus azur croisent les siens, marrons ou presque noirs, qui lui dit de se perdre à jamais dans ce regard, dans cette âme, de le laisser s'emparer d'elle, de s'y jeter corps et âmes. Elle ne peut pas même lutter contre, réprimer ce sentiment, où échapper à cet appel, malgré même la honte qui a pris son âme, et que ses yeux qu'elle ne peut plus quitter semblent lentement dissiper, car c'est comme si une fois de plus, tout était décidé à l'avance et qu'elle ne pourrait y échapper.
« Je suis désolée, je ne devrais pas me montrer comme ça. » Elle essuie les larmes sur ses joues, de ses mains si fines, mais le rouge reste, marque de cette eau qui a coulé, qui a quitté l'océan à jamais, qui a brisé la glace qui les empêchait de sortir. Pourquoi lui, pourquoi devant lui? Il lui fait un effet si étrange, si différent de tous les autres. Ce n'est pas le même que tous les autres, sans qu'elle puisse savoir qui il est. Il lui semble doux, timide, et pourtant avec une telle part sombre de mystère, effrayante et attirante en même temps, qui pourrait d'un simple souffle de vent, la briser en mille morceaux. Mais la peur est dépassé par la confiance, une confiance aveugle et sans raison qu'elle lui accorde, alors qu'elle le connait à peine, une confiance qu'elle ne donne presque à personne, parce qu'elle a comprit que sa peur n'avait pas de sens avec lui, que quoiqu'il fasse, ce ne serait pas un mal, un mal qu'elle connait déjà. Elle lui sourit, de ce sourire silencieux et rêveur, angélique presque, ou comme si d'en dessous elle observait un ange véritable, un Dieu, ou le Diable en personne peut-être.

Ce corps est mort. Mille fois mort. Ce n'est plus qu'un champ de bataille dévasté par mille assauts, mille bombes, mille explosions. Mille choses affreuses qui ont effrité son âme, qui ont abîmé sa peau, qui l'ont ridé de longues rivières de larmes, de sang ou de toute autre chose qui pouvait les traverser. Tant de choses qui l'ont peu à peu cassée. Tant de choses qui l'ont tuée un peu à chaque fois. Tant de choses qui l'ont tué complètement à chaque fois. Daphné ne sait mourir à moitié. Daphné meurt à chaque bataille de cette guerre qui se joue sur son corps et son âme, qui ne s'arrêtera jamais.
Elle est morte Daphné. Son corps est mort. Son âme est morte. Qu'est-ce qui est vivant encore en elle alors? Qu'est-ce qu'on n'a pas encore tué? Ce baiser sur ses lèvres, que personne n'a su encore lui prendre, cet éclat fugace dans ses yeux, les jours où le soleil crie dans le ciel. Aujourd'hui peut-être que le soleil crie, peut-être que le soleil meurt comme elle, meurt de la voir mourir. Peut-être que toutes les feuilles des arbres pleurent crient de la voir se voir morte aujourd'hui étendue morte sur le plancher. Elle les voit toutes les feuilles toutes les fleurs se plier sous le passage du vent du vent de tristesse du vent de la guerre de Daphné de la guerre qu'elle va perdre et qu'elle a déjà perdue.
Mais peut-être qu'elle ne fait que les imaginer toutes ces choses, toutes ces images qui se pressent devant ses yeux éteints ses yeux qui ne voient rien que des larmes. Ses yeux qui ne voient pas qu'on les regarde. Ses yeux qui ont vu qu'ils étaient morts. Ses yeux qui ont vu la mort. Ses yeux qui sont devenus fous. Ce corps que toute la guerre a rendu fou, cette âme qui est devenue folle. Folle d'aimer et folle de mourir. Mourir un peu toujours. Mourir beaucoup. Mourir définitivement.
Ce visage devant le sien, ce jeune visage si étrange à ses yeux peut-être n'existe-t'il pas non plus, peut-être ne lui parle t'elle pas. Peut-être n'est-ce que les derniers mots du diable ou d'un ange avant qu'elle ne meurt enfin, et que s'achève cette longue vie longue agonie jusqu'à la mort. Oh qu'il serait bon de mourir, pour ne plus ressentir la douleur des blessures les bombes les maux les larmes les rivières. Ce visage existe peut-être, devant elle, ce visage veut exister devant elle, veut que le sien existe. Ce visage parle mais elle n'entend pas. Elle ressent les mots qu'il lui dit, elle perd la raison, elle perd les sens, encore, à nouveau comme toujours quand les mains s'affolent sur son corps se perdent partout se l'approprie. Elle perd la raison elle perd tout elle meurt elle n'est plus rien plus rien que des cendres après un feu qu'un esprit qui s'envole dans la fumée qu'un baiser qui reste suspendu dans l'air qui s'envole de ses lèvres. Un baiser qui se mêle à celui de Matthias.
Soudain elle retrouve la vue. La vue et le goût, le toucher, surtout, puis bientôt l'ouïe, l'odorat, tous les sens les uns les autres ensemble qui se mélangent. Elle retrouve la raison peut-être, elle n'en est pas sûre. La raison se perd dans les sens. La raison meurt dans le baiser, alors que quelque chose en Daphné revient à la vie, ou meurt peut-être. Daphné cherche de ses doigts les contours de ce visage. « Ne disparaît pas. Ne meurt pas comme moi. » Ses mots ont perdu la raison. Elle ne réfléchit plus avant de parler. Elle serre se visage de ses mains parce que ses yeux n'arrivent pas à le voir. Elle voudrait le goûter, l'entendre, le sentir aussi, que tous ses sens s'en souviennent à jamais.
« Est-ce que je suis morte? Est-ce que je suis vivante? Est-ce que ton visage est celui du Diable ou bien d'un ange qui vient me dire que je suis morte? Que je suis enfin morte? » Morte morte à tous depuis longtemps, morte dès sa naissance. Morte tant de fois. Morte de beauté, morte de nature. Toutes les phrases conjuguées avec le même verbe : mourir.
Daphné se rapproche encore de se visage, pose son front contre le sien. « Tout m'a rendu folle, tout. Tout m'a rendu morte, tout. » Elle dit morte comme elle dirait un autre mot. « La mort m'a rendue belle peut-être. C'est la mort qui a fait ma beauté. » Elle le regarde encore dans le fond des yeux, elle cherche l'étincelle, elle la voit cette étincelle de folie qui brûle en elle comme un feu dévastateur à ce moment. « Est-ce que tu es la mort? Tu es si beau... » Elle détourne le regard et le serre dans ses bras très fort contre elle. « Je suis folle. Folle d'être morte. Je ne suis pas morte. Je ne suis pas vivante. Je ne suis rien. »
Et la folie la quitte enfin, où peut-être est-ce la raison qui vient combler le vide abyssal qu'est la folie. Elle le sert plus fort encore. « Qu'est-ce que je suis bête, qu'est-ce que je suis folle! » Sa voix a changé, elle n'est plus de cette absence, elle n'est plus morte. Elle est revenue à la vie. Il l'a fait revenir à la vie, pense-t'elle. « Je suis bête, j'ai encore tout cassé avec ma folie. » Elle est encore toute cassée avec sa folie. Et elle repart, cachant ses fissures, morte et vivante à nouveau. Elle sourit, et l'on croirait que les fissures n'ont jamais existé. Elle se déserre de son étreinte. Elle le regarde. Elle voudrait embrasser ce visage pour toujours. Pourrait-il être toujours? Pourrait-il être conjugué au futur? Daphné ne connait que le passé et le présent. Daphné ne sait pas ne sait rien ne veut pas savoir. Qu'il soit et puis c'est tout. On s'en fout du reste. Elle sourit et dépose un baiser encore sur ses lèvres, un baiser léger, un baiser un peu fou. Ne t'en va pas, murmure-t'il, ce petit baiser déjà envolé. Ne me laisse pas mourir à nouveau.

Un flot de mots, un déluge de sons, de significations qui perdent leur sens. C'est la folie qui s'est emparée de l'esprit et du corps de Daphné, elle a perdu la raison à nouveau. Ce qu'elle a dit n'a pas de sens, n'en avait même pas dans son esprit fou. Rien n'a de sens de toute façon, rien n'a de sens sans la raison. Et Daphné devient folle de ne plus l'avoir. C'est à force de laminer sa peau de la creuser de profond sillons de tristesse qu'on a fini par toucher à son âme et effriter sa raison. Alors Daphné ne peut que devenir de plus en plus folle, de plus en plus effrayante quand la logique ne la gouverne plus. Se taire, il vaut mieux, et se terrer, pour que personne ne remarque que Daphné devient folle, folle à enfermer.
Mais Daphné ne veut pas devenir raisonnable pour autant. Toute sa famille l'a été, et Daphné ne veut pas être cette famille qui a peur de ce qu'on dira au sujet de leur enfant un peu trop différent, qui défie la raison, qui défie le monde. Daphné préfère garder sa folie irraisonnée, pour ne pas devenir folle de trop de raison.
Dans ses yeux tremblants elle peut voir la folie tout autour d'elle, le monde trembler du sens qu'il a perdu. Elle voit les murs trembler d'être des murs, d'être si absurdes. Pourquoi créer des murs en prétendant qu'ils nous protègent alors qu'ils ne font que nous enfermer? Elle voit les sombres yeux devant elle trembler d'être des yeux, trembler de cacher quelque chose d'aussi fou, d'aussi irraisonné qu'elle peut l'être. Elle voudrait lui crier de laisser la folie s'emparer de lui, d'abattre tous ces murs de prison de raison, et d'arrêter de se cacher à soi-même sous un voile de sens et de logique, d'idées et de pensées. Mais le silence et le calme après la tempête de son esprit lient sa langue et tous ses membres, qui ne peuvent que trembler de se lâcher de détruire tous les murs qui les ont enfermés.
Tous ces baisers soufflent dans le corps de Daphné, descendent au fond de ses poumons et se propagent dans tous son corps, dans ses organes, ses membres. Ils font mal, rien qu'un seul fait mal, échauffe sa chair, enflamme son cœur, et détruit le peu de raison qu'elle essayait de retrouver. Sa respiration et son cœur s'accélèrent, emportés par une folie nouvelle. Chacun des mots qu'il prononce résonne dans son corps, prisonnier des murs de sa peau de ses os, résonnent et résonnent encore de tout coté, jusqu'à les faire trembler.
« Plutôt que la mort, j'aimerais que ce soit moi qui t'aie fait aussi belle .. J'aurais au moins fait quelque chose de beau dans .. ce monde. » C'est plus belle et plus folle qu'il la rend. Mais elle ne lui en veut pas. Peut-être est-elle belle étant folle? Belle d'être sauvage, et de ne plus s'intéresser à ce qu'on dit, ce qu'on devrait dire, ce qu'on devrait faire. Elle ne sent que sa chair animée par la folie. Cette folie que les gens ont appelé l'amour. L'amour, cette chose que Daphné ne connait pas ne comprend pas. Elle n'y pense même pas, elle ne ressent que cette folie qui la pousse à embrasser Matthias une fois de plus. « Tu me rends folle, belle d'être folle peut-être. Je m'en fous. » Un nouveau sourire s'est dessiné sur ses lèvres. Elle est heureuse d'être folle maintenant.
Daphné rouvre les yeux et croise à nouveau cet autre regard, dont elle sent vibrer la folie. Elle pose son doigt sur le bas et dessine la courbe de chaque œil. « Tu es aussi fou que moi, je le vois. Mais ce n'est pas moi qui te rends fou. Mais on s'en fout d'être fous. » Elle ne sait pas d'où vient sa folie, ce qui pourrait se passer s'il la laissait éclater mais elle n'en a pas peur, même si elle devait la détruire. Elle est déjà détruite, de toute façon. Et puis elle n'en a pas l'air mais elle sait se défendre. Mais elle y pense à peine, elle ne pense qu'à la chair qu'on veut déchirer pour sentir l'âme la vérité des âmes enfin se rencontrer, à ces murs qu'on veut abattre, défoncer violemment, à toutes ces choses brutes et sauvages qui se sont emparées de son corps, comme possédée par un fantôme, par un esprit qui la rend folle. Ou peut-être est-ce simplement ce qu'on est quand on se refuse à la raison : un animal sauvage.
Daphné ne sait pas tout à fait ce qu'elle espère avec Matthias. Que ça ne ressemble pas à toutes ces nuits déchirantes, et pourtant c'est tout ce qu'elle se sent de faire avec lui. Peut-être est-ce lui qui est différent? L'amour, elle ne saurait en parler. Puis ce n'est pas un livre pour enfant, on ne tombe pas amoureuse si facilement et c'est le bonheur parfait. Non c'est un bonheur violent qu'elle cherche. Le bonheur, la joie dans sa violence, brute, sans médiation, sans adoucissement, sans transformation, pure. Peu importe qu'elle fasse mal. Le bonheur ne peut être qu'un état parfait où le monde entier est doux comme un nuage, c'est un monde où les plus tranchantes lames de couteaux semblent douces comme du coton, même si elles lui tranche la peau. « Laisse-toi être fou, comme moi, n'aie pas peur. »
Daphné se serre plus encore à lui. Ce n'est peut-être pas du sexe qu'elle veut, pas de cette chose vulgaire de prostituée, de ses nuits. Ses ongles comme des griffes se serrent contre sa peau, sans la déchirer encore, cherchant simplement la pureté naturelle derrière un mur artificiel. Un baiser. And the kindest of kisses breaks the hardest of hearts. Et un autre, plus violent.